Spolvero le macerie dei ricordi con i raggi del sole dell'attesa. E sarà ancora vita su quel sole gonfio di sentimento da donare. No, non è ancor diventato stantio, è maturo, turgido e non marcio, non ancora.
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Spolvero le macerie dei ricordi con i raggi del sole dell'attesa. E sarà ancora vita su quel sole gonfio di sentimento da donare. No, non è ancor diventato stantio, è maturo, turgido e non marcio, non ancora.