In poche ore le foglie già danzano mentre le nebbie spesse si alzano. Dal vento, giocoso mulinello, son trascinate nell’acqua del ruscello… là dove vengono a bere le gazze, schiamazzando come pazze. Gridano, rotolando nei vicoli accartocciate come fossero da morse invisibili imprigionate. Si rompono, si sgretolano, in mille frammenti raccontando la noia di novembre silenti. Gioie e inquietudine di ore e giorni strappate via da neri uccelli in storni. La loro una macabra danza, un velo di delusione, in attesa di nuova resurrezione.