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Irriverenti

Carlos Drummond de Andrade e Egon Schiele.

Audaci  ma straordnariamente semplici.
In una realtà stretta a  dimostrare l'umanità di attimi di dolore e guerra, di passionalità sofferta e cinismo.
Gridano i tratti quasi sconci di Schiele  in una palese provocazione per chi guarda.
De Andrade con le parole scorre nell'intimo di ognuno senza segreti nè pudori. Così, senza paura, si ferma su labbra che sanno di fuoco e incendia di sesso la fantasia.

Soave bocca errante
in superficie fino a trovare il punto
ove t'aggrada cogliere il frutto a fuoco
che non sarà mangiato ma fruito
finché non s'esaurisce il succo caldo
e lui ti lascia, o tu lo lasci, flaccido,
ma rugiadoso di bava di delizie
che frutto e bocca si permettono, dono.

Bocca soave e saggia,
impaziente di succhiare e segregare
intero, in te, il tallo rigido
ma folle di piacere al confinarsi
nel limitato spazio che tu offri
al suo volume e getto appassionati,
come puoi diventare, così aperta,
ricurvo cielo infinito e sepoltura?

Soave bocca e santa,
che piano piano vai sfogliando la liquida
schiuma del piacere in muto rito,
lenta-leccante-lecchillusoriamente
legata alla forma eretta quasi fossero
la bocca il frutto, e il frutto la bocca,
no, basta, basta, basta, basta bermi,
uccidermi e, da morto, vivermi.

So già cos'è l'eternità: è puro orgasmo.