Ignazio Buttitta (Bagheria, 19 settembre 1899 - Bagheria, 5 aprile 1997) Tra i poeti contemporanei che hanno scelto di esprimersi in siciliano, Buttitta è il più conosciuto, sia in Sicilia che nel resto d'Italia. La sua Opera traduce in versi un intero secolo di storia sociale, politica, intellettuale della Sicilia, esplicitamente impegnandosi e radicandosi nelle cause e nelle conseguenze del disagio economico delle classi subalterne. Buttitta ha vissuto in prima linea: le lotte contadine, le due guerre, l'antifascismo, la lotta contro la mafia e la classe politica post-bellica. Egli concepisce con chiarezza - e viveva con determinazione - la letteratura come visione che si fa ragione, coscienza dell'ascoltatore, del lettore; quindi, progetto da agire nella realtà1. NUN SUGNU PUETANon pozzu chiànciri ca l'occhi mei su sicchi e lu me cori comu un balatuni.La vita m'arriddussi asciuttu e mazziatu comu na carrittata di pirciali.Non sugnu pueta; odiu lu rusignolu e li cicali, lu vinticeddu chi accarizza l'erbie li fogghi chi cadinu cu l'ali;amu li furturati,li venti chi strammíanu li negghied annèttanu l'aria e lu celu.Non sugnu pueta;e mancu un pisci greviud'acqua duci;sugnu un pisci mistinuabituatu a li mari funnuti:Non sugnu puetasi puisia significala luna a pinnulunic'aggiarnia li facci di li ziti;a mia, la menzaluna,mi piaci quannu lucidintra lu biancu di l'occhi a lu voj.Non sugnu puetama siddu è puisia affunnari li manuntra lu cori di l'omini patutipi spremiri lu chiantu e lu scunfortu;ma siddu è puisiasciògghiri u chiacciu e nfurcati,gràpiri l'occhi a l'orbi,dari la ntisa e surdirumpiri catini lazzi e gruppa:(un mumentu ca scattu!)...Ma siddu è puisiachiamari ntra li tani e nta li grutti cu mancia picca e vilena agghiutti;chiamari li zappaturaaggubbati supra la terrachi suca sangu e suduri;e scippari du funnu di surfarila carni cristianachi coci nto nfernu:(un mumentu ca scattu!)...Ma siddu è puisiavuliri millicentumila fazzuletti bianchip'asciucari occhi abbuttati di chiantu;vuliri letti moddie cuscina di sitapi l'ossa sturtigghiatidi cu travagghia;e vuliri la terraun tappitu di pampini e di ciurip'arrifriscari nta lu sò caminuli pedi nudi di li puvireddi:(un mumentu ca scattu!)Ma siddu è puisiafarisi milli corie milli vrazzapi strinciri poviri matriinariditi di lu tempu e di lu patirisenza latti nta li minnie cu lu bamminu nvrazzu:quattru ossa strittia lu pettu assitatu d'amuri:(un mumentu ca scattu!)...datimi na vuci putentipirchi mi sentu pueta:datimi nu stindardu di focue mi segunu li schiavi di la terra,na ciumana di vuci e di canzuni:li sfarda a l'ariali sfarda a l'arianzuppati di chiantu e di sangu.Settembre 19541. NON SONO POETANon posso piangere,ho gli occhi secchi,e il mio cuoreè una pietra pesante.La vita m'ha ridottoarido e spezzatocome una carrettata di brecciame.Non sono poeta;odio l'usignolo e le cicale,il venticello che carezza l'erbae le foglie che cadono con l'ali;amo le bufere,i venti che disperdono le nuvolee puliscono l'aria e il cielo.Non sono poeta,ma nemmeno un insipido pesced'acqua dolce;sono un pesce selvaticoabituato ai mari profondi.Non sono poetase poesia significala luna che pendee impallidisce le facce dei fidanzati;la mezzalunami piace quando splendedentro il bianco dell'occhio del bue.Non sono poeta;ma se è poesiaaffondare le maninel cuore degli uomini che soffronoper spremerne il pianto e lo sconforto;ma se è poesiasciogliere il cappio agli impiccati,aprire gli occhi ai ciechi,dare l'udito ai sordi,rompere catene e lacci e nodi:(un momento che scoppio)...Ma se è poesiachiamare nelle tane e nelle grottechi mangia poco e veleno inghiotte;chiamare gli zappatoricurvati sulla terrache succhia sangue e sudore;e strapparedal fondo delle zolfarela carne cristianache cuoce nell'inferno:(un momento che scoppio!) ...Ma se è poesiavolere millecentomila fazzoletti bianchiper asciugare occhi gonfi di pianto;volere letti morbidie cuscini di setaper le ossa storcigliatedi chi lavora;e volere la terraun tappeto di foglie e fioriche rinfreschi lungo il camminoi piedi nudi dei poveri:(un momento che scoppio!..)Ma se è poesiafarsi mille cuorie mille bracciaper stringere povere madriinaridite dal tempo e dalla sofferenzasenza latte alle mammellee col bambino in braccio:quattro ossa stretteal petto assetato d'amore:(un momento che scoppio!...)Datemi una voce potenteperché mi sento poeta:datemi uno stendardo di fuocoe mi seguano gli schiavi della terra,una fiumana di voci e di canzoni:gli stracci all'ariagli stracci all'ariainzuppati di pianto e di sangue.A LI MATRI DI LI CARUSIMatri chi mannati li figghi a la surfara iu vi dumannu pirchì a li vostri figghi ci faciti l'occhi si nun ponnu vidiri lu jornu?Pirchì ci faciti li pedi si camminunu a grancicuni? Nun li mannati a la surfara Si pani un nn'aviti scippativi na minna un pezzu di mascidda pi saziallidisiddiraticci la morti chiuttostu megghiu un mortu mmennzu la casà stinnicchiatu supra un linzolu arripizzatu ca lu putiti chianciri e staricci vicinu.Megghiu un mortu cunzatu supra lu lettu puvireddu di la vostra casa cu la genti ca veni a vidillu e si leva la coppula mentri trasi.Megghiu un mortu dintra ca vrudicatu sutta la surfara cu vuatri supra dda terra a chianciri a raspari cu l'ugna a manciarivi li petri a sintiri lu lamentu e nun putiricci livari di ncoddu li petri chi lu scafazzanuFacitili di surfaru li figghi!5. ALLE MADRI DEI RAGAZZIMadri, che mandate i figli alla zolfara io vi chiedo perché ai vostri figli fate gli occhi se non possono vedere il giorno?Perché fate loro i piedi se camminano carponi? Non mandateli alla zolfara; se non avete pane, strappatevi una mammella, un pezzo di guancia per saziarli.Augurategli la morte piuttosto; meglio un morto in mezzo alla casa, disteso sopra un lenzuolo rammendato, ché lo potete piangere e stargli vicino.Meglio un morto composto sopra il letto povero della vostra casa con la gente che viene a vederlo e si leva la coppola mentre entra.Meglio un morto in casa che seppellito sotto la zolfara, con voi sopra quella terra a piangere a raspare con le unghie a mangiare le pietre a sentire il lamento senza potergli levare di sopra le pietre che lo schiacciano.Fateli di zolfo i figli! Chiamato alle armi con i "ragazzi del 99" aveva combattuto sul Piave, ricavandone un profondo disgusto per la guerra. Tornato in Sicilia aveva ripreso a lavorare nella bottega di salumiere del padre e aveva aderito al PSI, fondando a Bagheria un Circolo culturale intitolato a Filippo Turati, che fu promotore di una sommossa contadina contro i dazi comunali.Nel 1928 Buttitta, che già aveva scritto il canto "Marabedda", pubblicò, sino a che la censura fascista non ne decretò la chiusura, un giornale di poesia dialettale.Trasferitosi a Milano, unì l'impegno letterario ad una fortunata attività commerciale sino a che, allo scoppio della guerra, non si trasferì a Cologno Monzese per entrare, nel biennio 1944-1945, nella Resistenza. Partigiano nelle "Matteotti", il poeta siciliano fu arrestato dai repubblichini nel marzo del 1945. Riuscito ad evitare la condanna a morte, Buttitta dopo la Liberazione tornò in Sicilia. Risalito al Nord cominciò a frequentare a Codogno (dove aveva aperto un piccolo supermercato), una colonia di artisti e intellettuali siciliani (tra i quali Elio Vittorini) e continuò nel suo lavoro poetico che gli valse nel 1952 il Premio Viareggio, con la raccolta "Io faccio il poeta", che fu tradotta in molte lingue.Il suo impegno civile Buttitta l'aveva già dimostrato nel 1947 con "A stragi di Purteddu", sul massacro compiuto dal bandito Giuliano a Portella della Ginestra, ed ha continuato a dimostrarlo per tutta la vita sino a che la sua parabola quasi centenaria non si è chiusa.Nel 2005 a Ignazio Buttitta è stata intitolata una Fondazione; porta il suo nome la Facoltà di Lettere e filosofia dell'Università di Sassari; un "Premio Buttitta" è organizzato dal "Centro Guttuso" di Favara; nel 2010 a Bolognetta, un piccolo centro a 25 Km da Palermo, al popolare poeta è stata intitolata una via.
Ignazio Buttitta
Ignazio Buttitta (Bagheria, 19 settembre 1899 - Bagheria, 5 aprile 1997) Tra i poeti contemporanei che hanno scelto di esprimersi in siciliano, Buttitta è il più conosciuto, sia in Sicilia che nel resto d'Italia. La sua Opera traduce in versi un intero secolo di storia sociale, politica, intellettuale della Sicilia, esplicitamente impegnandosi e radicandosi nelle cause e nelle conseguenze del disagio economico delle classi subalterne. Buttitta ha vissuto in prima linea: le lotte contadine, le due guerre, l'antifascismo, la lotta contro la mafia e la classe politica post-bellica. Egli concepisce con chiarezza - e viveva con determinazione - la letteratura come visione che si fa ragione, coscienza dell'ascoltatore, del lettore; quindi, progetto da agire nella realtà1. NUN SUGNU PUETANon pozzu chiànciri ca l'occhi mei su sicchi e lu me cori comu un balatuni.La vita m'arriddussi asciuttu e mazziatu comu na carrittata di pirciali.Non sugnu pueta; odiu lu rusignolu e li cicali, lu vinticeddu chi accarizza l'erbie li fogghi chi cadinu cu l'ali;amu li furturati,li venti chi strammíanu li negghied annèttanu l'aria e lu celu.Non sugnu pueta;e mancu un pisci greviud'acqua duci;sugnu un pisci mistinuabituatu a li mari funnuti:Non sugnu puetasi puisia significala luna a pinnulunic'aggiarnia li facci di li ziti;a mia, la menzaluna,mi piaci quannu lucidintra lu biancu di l'occhi a lu voj.Non sugnu puetama siddu è puisia affunnari li manuntra lu cori di l'omini patutipi spremiri lu chiantu e lu scunfortu;ma siddu è puisiasciògghiri u chiacciu e nfurcati,gràpiri l'occhi a l'orbi,dari la ntisa e surdirumpiri catini lazzi e gruppa:(un mumentu ca scattu!)...Ma siddu è puisiachiamari ntra li tani e nta li grutti cu mancia picca e vilena agghiutti;chiamari li zappaturaaggubbati supra la terrachi suca sangu e suduri;e scippari du funnu di surfarila carni cristianachi coci nto nfernu:(un mumentu ca scattu!)...Ma siddu è puisiavuliri millicentumila fazzuletti bianchip'asciucari occhi abbuttati di chiantu;vuliri letti moddie cuscina di sitapi l'ossa sturtigghiatidi cu travagghia;e vuliri la terraun tappitu di pampini e di ciurip'arrifriscari nta lu sò caminuli pedi nudi di li puvireddi:(un mumentu ca scattu!)Ma siddu è puisiafarisi milli corie milli vrazzapi strinciri poviri matriinariditi di lu tempu e di lu patirisenza latti nta li minnie cu lu bamminu nvrazzu:quattru ossa strittia lu pettu assitatu d'amuri:(un mumentu ca scattu!)...datimi na vuci putentipirchi mi sentu pueta:datimi nu stindardu di focue mi segunu li schiavi di la terra,na ciumana di vuci e di canzuni:li sfarda a l'ariali sfarda a l'arianzuppati di chiantu e di sangu.Settembre 19541. NON SONO POETANon posso piangere,ho gli occhi secchi,e il mio cuoreè una pietra pesante.La vita m'ha ridottoarido e spezzatocome una carrettata di brecciame.Non sono poeta;odio l'usignolo e le cicale,il venticello che carezza l'erbae le foglie che cadono con l'ali;amo le bufere,i venti che disperdono le nuvolee puliscono l'aria e il cielo.Non sono poeta,ma nemmeno un insipido pesced'acqua dolce;sono un pesce selvaticoabituato ai mari profondi.Non sono poetase poesia significala luna che pendee impallidisce le facce dei fidanzati;la mezzalunami piace quando splendedentro il bianco dell'occhio del bue.Non sono poeta;ma se è poesiaaffondare le maninel cuore degli uomini che soffronoper spremerne il pianto e lo sconforto;ma se è poesiasciogliere il cappio agli impiccati,aprire gli occhi ai ciechi,dare l'udito ai sordi,rompere catene e lacci e nodi:(un momento che scoppio)...Ma se è poesiachiamare nelle tane e nelle grottechi mangia poco e veleno inghiotte;chiamare gli zappatoricurvati sulla terrache succhia sangue e sudore;e strapparedal fondo delle zolfarela carne cristianache cuoce nell'inferno:(un momento che scoppio!) ...Ma se è poesiavolere millecentomila fazzoletti bianchiper asciugare occhi gonfi di pianto;volere letti morbidie cuscini di setaper le ossa storcigliatedi chi lavora;e volere la terraun tappeto di foglie e fioriche rinfreschi lungo il camminoi piedi nudi dei poveri:(un momento che scoppio!..)Ma se è poesiafarsi mille cuorie mille bracciaper stringere povere madriinaridite dal tempo e dalla sofferenzasenza latte alle mammellee col bambino in braccio:quattro ossa stretteal petto assetato d'amore:(un momento che scoppio!...)Datemi una voce potenteperché mi sento poeta:datemi uno stendardo di fuocoe mi seguano gli schiavi della terra,una fiumana di voci e di canzoni:gli stracci all'ariagli stracci all'ariainzuppati di pianto e di sangue.A LI MATRI DI LI CARUSIMatri chi mannati li figghi a la surfara iu vi dumannu pirchì a li vostri figghi ci faciti l'occhi si nun ponnu vidiri lu jornu?Pirchì ci faciti li pedi si camminunu a grancicuni? Nun li mannati a la surfara Si pani un nn'aviti scippativi na minna un pezzu di mascidda pi saziallidisiddiraticci la morti chiuttostu megghiu un mortu mmennzu la casà stinnicchiatu supra un linzolu arripizzatu ca lu putiti chianciri e staricci vicinu.Megghiu un mortu cunzatu supra lu lettu puvireddu di la vostra casa cu la genti ca veni a vidillu e si leva la coppula mentri trasi.Megghiu un mortu dintra ca vrudicatu sutta la surfara cu vuatri supra dda terra a chianciri a raspari cu l'ugna a manciarivi li petri a sintiri lu lamentu e nun putiricci livari di ncoddu li petri chi lu scafazzanuFacitili di surfaru li figghi!5. ALLE MADRI DEI RAGAZZIMadri, che mandate i figli alla zolfara io vi chiedo perché ai vostri figli fate gli occhi se non possono vedere il giorno?Perché fate loro i piedi se camminano carponi? Non mandateli alla zolfara; se non avete pane, strappatevi una mammella, un pezzo di guancia per saziarli.Augurategli la morte piuttosto; meglio un morto in mezzo alla casa, disteso sopra un lenzuolo rammendato, ché lo potete piangere e stargli vicino.Meglio un morto composto sopra il letto povero della vostra casa con la gente che viene a vederlo e si leva la coppola mentre entra.Meglio un morto in casa che seppellito sotto la zolfara, con voi sopra quella terra a piangere a raspare con le unghie a mangiare le pietre a sentire il lamento senza potergli levare di sopra le pietre che lo schiacciano.Fateli di zolfo i figli! Chiamato alle armi con i "ragazzi del 99" aveva combattuto sul Piave, ricavandone un profondo disgusto per la guerra. Tornato in Sicilia aveva ripreso a lavorare nella bottega di salumiere del padre e aveva aderito al PSI, fondando a Bagheria un Circolo culturale intitolato a Filippo Turati, che fu promotore di una sommossa contadina contro i dazi comunali.Nel 1928 Buttitta, che già aveva scritto il canto "Marabedda", pubblicò, sino a che la censura fascista non ne decretò la chiusura, un giornale di poesia dialettale.Trasferitosi a Milano, unì l'impegno letterario ad una fortunata attività commerciale sino a che, allo scoppio della guerra, non si trasferì a Cologno Monzese per entrare, nel biennio 1944-1945, nella Resistenza. Partigiano nelle "Matteotti", il poeta siciliano fu arrestato dai repubblichini nel marzo del 1945. Riuscito ad evitare la condanna a morte, Buttitta dopo la Liberazione tornò in Sicilia. Risalito al Nord cominciò a frequentare a Codogno (dove aveva aperto un piccolo supermercato), una colonia di artisti e intellettuali siciliani (tra i quali Elio Vittorini) e continuò nel suo lavoro poetico che gli valse nel 1952 il Premio Viareggio, con la raccolta "Io faccio il poeta", che fu tradotta in molte lingue.Il suo impegno civile Buttitta l'aveva già dimostrato nel 1947 con "A stragi di Purteddu", sul massacro compiuto dal bandito Giuliano a Portella della Ginestra, ed ha continuato a dimostrarlo per tutta la vita sino a che la sua parabola quasi centenaria non si è chiusa.Nel 2005 a Ignazio Buttitta è stata intitolata una Fondazione; porta il suo nome la Facoltà di Lettere e filosofia dell'Università di Sassari; un "Premio Buttitta" è organizzato dal "Centro Guttuso" di Favara; nel 2010 a Bolognetta, un piccolo centro a 25 Km da Palermo, al popolare poeta è stata intitolata una via.