Era solo una magica penna.

Era solo una penna magica.Scriveva parole che avevano il sapore di lei.Ne descrivevano l'umore e il candore dei suoi più intimi pensieri;passeggiava su gradini di nuvole.Respirava l'aria delle note e s'inebriava del loro profumo, sinuose, percorrevano i labirinti della sua fantasia.Non seppe mai di preciso se i sentimenti che riusciva a far scaturire da quel fiume di parole fossero sinceri.Non c'era intenzionalità di ferire o di rubare attimi che non le appartenevano.Si era aperta,naturalmente, come un fiore; i suoi petali si sfogliavano al vento ... volavano leggeri,si posavano delicatamente sulle spalle di coloro che incontravano.Percorrevano un breve tratto insieme,e si lasciavano narrare le storie dei loro vissuti;alla fine,cariche dal peso dei ricordi,sprofondavano nel fertile terreno che avido,li assorbiva.Quella penna continua a scrivere ancora.Il tempo,scorrendo ha cambiato il suo modo di presentarsi:la scarna corolla che ne è rimasta è rinsecchita,staccandosi dal ramo che l'ospitava.Il suo posto fu occupato da una timida pianticella.E' cosi che va la vita : si cresce,si cambia,si tramutano i pensieri.I veri affetti crescono ... trasformandosi in robusti arbusti,sempreverdi.