Con gialle pere scende E folta di rose selvatiche La terra nel lago, Amati cigni, E voi ubriachi di baci Tuffate il capo Nell’acqua sobria e sacra. Ahimè, dove trovare, quando È inverno, i fiori, e dove Il raggio del sole, E l’ombra della terra? I muri stanno Afoni e freddi, nel vento Stridono le bandiere. Friedrich Hölderlin
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