Quando non c'era altro inchiostro al mondo, il poeta usava il proprio sangue. Non avendo carta, ha scritto sul suo stesso corpo. Così, la voce è nata, il fiume stesso è ancorato. Come il sangue: senza voce o primavera. Sulla straordinaria follia di voler essere ascoltati ... Oggi sono caduto nel mio lago di incantesimi, Perché ti ho pensato, solo, con te ... Nessuna donna potrebbe mai diventare la mia ricchezza.Tu lo sei.Cammino portando sentimenti iridescentiin gioielli d'amore..