Partenza..

Tirate le tende, sul mio davanzale, a strapiombo, due ali morte. Fotografia a colori, poi un bianco e nero. Sotto mia richiesta un vortice di polvere, come un tunnel di memoria, la tua partenza. Ho trascinato la tua sedia alla fine della notte; quando l'alba non era che nebbia su di un campo verde. Cio che di noi ha oscurato la luna: i tuoi occhi cinerei, la tua partenza. Il plumbeo avanzare del tempo incessante. La tua pelle in un'ultima serata di fine inverno, null'altro.