dodecalogue

C’era una volta il 1975.

Mi rigiro tra le lenzuola a luci spente ed occhi aperti. La mia anima è adeguata, ma il mio corpo fuori tempo. Le falci stavan  per essere falciate, abbattute assieme a quel muro, ed io ancora non potevo capire. Ma come spiegare un sogno armato?
Il fucile è l’evoluzione naturale della mite protesta. Distribuire giornali all’angolo, questo mi è difficile pensare. Ma sparare lo capisco. È come farsi male mentre si gioca. Come una lotta fra cuccioli. I cuccioli del maggio. Passare lo specchio e trovare sempre sé stessi, ma al rovescio. La matricola di sociologia diventa una veterana della guerriglia armata. La chitarra che suonava all’università di Trento diventa una pistola muta al carcere di Casale Monferrato. Atti d’amore e di rivoluzione. Religione armata, valdesi ribelli allo sterminio, pio comunismo. Lasciare De Andrade per diventare De Andrade, ecco la genesi. Si tratta della Caduta, come l’uomo dall’Eden sulla terra. L’idea diventa azione, come saltare su un treno in corsa: devi farlo abbastanza veloce da non renderti conto del rischio, ridendo del tuo buonsenso come un coscienzioso contabile, ubriaco sulla tangenziale.
Se non lo fai ti lasciano indietro. La storia delle BR è una questione privata. Salta o rimani indietro. Sciegliti la parte oppure conta i denti ai francobolli.

Non riesco a dormire. Il mio animo si incatena i polsi ai cancelli del ’75, vuole che il mio corpo capisca.
1975. La perdita dell’innocenza, reclusione, assassinio. Non abbiamo altro che la nostra innocenza, e nient’altro da perdere. Forse giusto il sangue.
Dori Ghezzi vince a Canzonissima.
Mara Cagol muore.
E poi tutto finisce ed inizia, ma è come vedere nascere un lattante coi denti.
Ed in ogni caso è un’altra storia. Non c’è distanza tra carboneria e brigata. Sono quelli che hanno perso. Se avessero vinto si chiamerebbero partigiani.

Chi ha vinto, bambini? Quella volta ha vinto la CIA.

Ma non pensateci più, e dormite.
Io non ci riesco.