Gli occhi si sono fatti di sale nel voltarmii pensieri si sono fermati nei gesti, nelsilenzio delle cose fatte;ho raccolto le briciole del dopopranzoe le ho scosse nell'aria vitrea delgiardino dove è appena spiovuto eirrompe il sole.Qui, anche il piu' lieve soprassaltodel merlo oltre la siepe e sta fermoe stanno ferme le mie parole comenavi in bottiglia.La vostra lingua è la mia, ma la mianon è la vostra mi son sentito pensarementre in casa lampeggia in penombrail televisore e una musica epica diffondel'eleganza di una berlina.Tengo per me cosè curare il fuocol'odore spesso di legna bagnata,lo stoppino fra le dita lo stare ditutti i giorni nelle cose da fare,dentro un'altra luce,rotta dalle nuvole, un diverso tramontareallacciato agli alberi alti pieno negli occhidelle case, sulle bestie dei poveri;un pò qua un pò là si sta soli così, oggi,un giorno piu' soli.* Pierluigi Cappello *
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Gli occhi si sono fatti di sale nel voltarmii pensieri si sono fermati nei gesti, nelsilenzio delle cose fatte;ho raccolto le briciole del dopopranzoe le ho scosse nell'aria vitrea delgiardino dove è appena spiovuto eirrompe il sole.Qui, anche il piu' lieve soprassaltodel merlo oltre la siepe e sta fermoe stanno ferme le mie parole comenavi in bottiglia.La vostra lingua è la mia, ma la mianon è la vostra mi son sentito pensarementre in casa lampeggia in penombrail televisore e una musica epica diffondel'eleganza di una berlina.Tengo per me cosè curare il fuocol'odore spesso di legna bagnata,lo stoppino fra le dita lo stare ditutti i giorni nelle cose da fare,dentro un'altra luce,rotta dalle nuvole, un diverso tramontareallacciato agli alberi alti pieno negli occhidelle case, sulle bestie dei poveri;un pò qua un pò là si sta soli così, oggi,un giorno piu' soli.* Pierluigi Cappello *