Pił pigra sta sognando la luna, stasera:bellezza che lieve su un mucchio di cuscini distratta, prima di dormire, s'accarezza la curva dei seni e su cascate di raso s'abbandona, morendo, a deliqui infiniti, e gira gli occhi dove bianche visioni salgono nell'azzurro come fiori. Dal suo languore quando sulla terra fila segreta una lacrima,un poeta adorante e al sonno ostile nella mano raccoglie, iridescente, e lo nasconde lontano dagli occhi del sole, nel suo cuore.
Tristezza della luna
Pił pigra sta sognando la luna, stasera:bellezza che lieve su un mucchio di cuscini distratta, prima di dormire, s'accarezza la curva dei seni e su cascate di raso s'abbandona, morendo, a deliqui infiniti, e gira gli occhi dove bianche visioni salgono nell'azzurro come fiori. Dal suo languore quando sulla terra fila segreta una lacrima,un poeta adorante e al sonno ostile nella mano raccoglie, iridescente, e lo nasconde lontano dagli occhi del sole, nel suo cuore.