Di altri tempi è questa scrittura... Inonda il giorno con il fuoco che brucia- ancora- le spalle adagiate all'ultimo bacio. Torpido il respiro accenna alla muta memoria la luce impazzita nell'implacabile battito delle cose al buio. Mi ritrovo dentro insenature possedute da tempestosi echi... fermo in fretta quella traccia che conosco bene, consuma ogni ora nella passione del tutto che non si arresta. Tengo lontano il sentiero che mi riporta al ricordo pieno, impreparata alla forza della calda sera sulla bocca che non domanda più. Poi guardo dalle fessure di porte chiuse e una bugia trafigge le mani. Cammino dentro pagine di memorie e i passi sono suoni appesi alla luna senza sapere più chi io sia.
MA CHI SARO' IO?????
Di altri tempi è questa scrittura... Inonda il giorno con il fuoco che brucia- ancora- le spalle adagiate all'ultimo bacio. Torpido il respiro accenna alla muta memoria la luce impazzita nell'implacabile battito delle cose al buio. Mi ritrovo dentro insenature possedute da tempestosi echi... fermo in fretta quella traccia che conosco bene, consuma ogni ora nella passione del tutto che non si arresta. Tengo lontano il sentiero che mi riporta al ricordo pieno, impreparata alla forza della calda sera sulla bocca che non domanda più. Poi guardo dalle fessure di porte chiuse e una bugia trafigge le mani. Cammino dentro pagine di memorie e i passi sono suoni appesi alla luna senza sapere più chi io sia.