Ancora un giorno
all'alba il sole risorge come la fenice dalle proprie ceneri
SEMPRE A MENTE!!!
I vostri figli non sono figli vostri. Sono i figli e le figlie della brama che la Vita ha di se stessa. Essi vengono attraverso voi ma non da voi, e sebbene siano con voi non vi appartengono. Potete donare loro il vostro amore ma non i vostri pensieri. Poiché hanno pensieri loro propri. Potete dare rifugio ai loro corpi ma non alle loro anime, giacchè le loro anime albergano nella casa di domani, che voi non potete visitare neppure in sogno. Potete tentare d’esser come loro, ma non di renderli come voi siete. Giacchè la vita non indietreggia nè s’attarda sul passato. VOI SIETE GLI ARCHI DAI QUALI I VOSTRI FIGLI , VIVENTI FRECCE, SONO SCOCCATI INNANZI. L’Arciere vede il bersaglio sul sentiero dell’infinito, e vi tende con la sua potenza affinchè le sue frecce possano andare veloci e lontano. Sia gioioso il vostro tendervi nella mano dell’Arciere; poiché se ama il dardo sfrecciante, così ama l’arco che saldo rimane. (Gibran)
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Tempo grigio. Fa freddo. È un mese che sarei voluto andare dalla mamma. ma domenica scorsa non sapeva proprio come buttarla e proprio sotto la cimitero mi sono voltata. Anche oggi piove ... Ma niente mi ha fermata. e sono arrivata lì.... Sospesa tra l'infinito... i ricordi e i profumi mi hanno colpita, e lasciata senza energia. senza ombrello, e con due mazzi di fiori e un'amica a chiedere perché non mi ero fermata di più. Perché? Già! Nella mia tradizione si avvicina il momento in cui il mondo di qua e il mondo di là sono in comunicazione. Sono le giornate in cui le anime dei morti hanno maggiori possibilità di incontrare le nostre… Proprio venerdi ho discusso son mio figlio che diceva la nonna cattiva, perché ci fa vivere così, perché non è vicina a noi, perché lui non la conosce e dunque non è sua nonna. E proprio oggi vedere quel misero fiore di campo mi ha fatto male! Sentire la mancanza delle tradizioni ha fatto male. Era nostra abitudine la domenica mattina andare dai nonni e lì ecco che si trascorrevano ore felici. La nonna alla cucina insieme alla mamma. Il nonno tutto per noi. Spesso si saliva in montagna , tra i boschi a giocar con l’acqua per lasciare le donne di casa ai fornelli. Oggi tutto questo non c’è più. Non ci sono i profumi, i sapori e il calore. Quanto mi manca il correre in quella stradina alla ricerca di castagne… E l’affetto del nonno… E la cucina della nonna: nessuno sa replicarla! Dalla nonna fiori secchi. Dal nonno senza fiori , la mamma una margherita. E poi penso che fra un paio di settimane tutti ricorderanno… già… per un anno di silenzio una giornata di ricordi. Ho un dolore sordo al cuore. Fa male! Troppo!
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