Language Is A Virus

Post N° 191

Portava una corona di spine di rovo

E piangeva lacrime bianche di cera

Era venerata come una Madonna

La Madonna della Rivoltana

Che impartiva la propria benedizione

Tutti i giorni

Là dove il Km 34 incrociava la Molgora

La mattina che la ritrovarono

Buttata in una roggia con la gola tagliata

Un vento malato alzava la nebbia d’ottobre

Con il suo odore di marcio

La voce della sua morte si sparse in fretta

Schiere di camionisti e automobilisti

Arrivarono da tutto il nord

Formando una processione

Lenta e interminabile

Dodici di loro

Dodici come gli apostoli

Si fermarono a vigilare

Che nessuno le prendesse

Un dente un’unghia una ciocca di capelli

Quasi che fosse una reliquia

Della Croce del Cristo

Si fermarono tre giorni e tre notti

Ombre elettriche su una terra piatta e sterposa

Sperando che la Madonna potesse resuscitare

Levarsi dal suo sudario

Nel tempio profano

Che mani rozze ma abili

Le avevano creato dal nulla

E al terzo giorno iniziò a piovere

Pioggia bianca come cera e le sue lacrime

Che lavò via il sangue rappreso dalla Madonna

E mondò dai peccati tutti gli altri

Poi tutti insieme la portarono via

In una bara di cristallo

E c’era chi piangeva e chi pregava

Chi si disperava e chi se ne stava in silenzio

Estremo omaggio di chi

Tra i suoi peli pubici

Aveva trovato la salvezza

O ci era andato vicino

Immagine: Petrus Christus  “Our Lady of the Barren Tree” ca.1444 – 1462