L’amore è fatto di carne. L’amore è fatto di passione, di desiderio, di fame. Non ti dà il... tempo di respirare, non ti dà nemmeno il tempo di liberare il letto di tutto ciò che c’è sopra. L’amore è fatto di schiene che si curvano, lingue che si cercano, respiri che si mozzano, sospiri che si liberano come se fossero stati trattenuti lì per secoli. Sotto le coperte ci si finisce dopo, e le si raccoglie dal pavimento, al massimo. Perché nessun lenzuolo sopravvive, nessun cuscino, nulla di nulla. Quando si fa l’amore tutto il resto è superfluo, perché l’essenziale sono quei due corpi che si cercano e si carezzano come se dovessero lasciarci dei marchi indelebili, sopra quella pelle..