Blansky

Correndo,dai portici alla luna,di una canzone antica il ritornello;Canta la terra,avvolta nella bruma,e gli occhi che si schiudono dormendo;Del tuo profumo,notte, è pieno il vinoche corre alle sue labbra preoccupate,di fronte all'arabesco del destinoe delle idee con sogni mescolateD'antiche mura,allora, questo è il succoche spremi poco a poco nel bicchiere,da quel che il sabato ha per fruttoe dall'anima fresca delle pere.                                                                                                                   Nicola Fleming