senza titolo

si terminava con l'andareappresso a sbuffi di pentolein cucina, i frutti rossidella bella stagioneappesi sulla porta, nelle stivele riserve per l'inverno. è un po' così, dicevi, ci sentiamo prigionierinella comodità perbenedi case che sanno d'uvae di mentuccia, di vecchi tomi per arredoe brioches calde come nuvole di sole al mattino.io l'ho sempre chiamata borghesiae mi sbagliavo. era la facciache non vedevo, la manoche non volevo abbracciare.banditosenzaluna