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Ma non cerco più di capire. Non si può capire un filo spezzato per caso. O per destino. O per l'asfalto bagnato. Più semplicemente non c'è nulla da capire. Non ci saranno più albe, nè abbracci, non colazioni a latte e caffè, nè viaggi disordinati; non ci saranno occhi negli occhi, non le mani tese di bambini con il nostro sangue, nè sangue a vibrare nei polsi, non respiri nei respiri nè carne nella carne. Solo il freddo viscido di questa notte che arranca. Solo il liquor viscoso che sporca l'acciaio della barella, scola nelle scanalature tagliate nel metallo.  Solo il sangue denso che appiccica le ore verso un mattino muto.