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Post n°15 pubblicato il 08 Febbraio 2005 da ormedivento
Controllava un pò il suo profilo, un pò i fianchi della Thunderbird. Non abbiamo mai indagato i pensieri che gli facevano affiorare alla mente quei fianchi rotondi. A volte è meglio non sapere. E Thomas Ghibli allora se ne restava silenzioso a godersi il deserto, fumando una sigaretta sbilenca dietro l'altra. Soffiando nei polmoni un pò di polvere rossa e un pò di tabacco brunito. Ma forse più polvere che tabacco perchè a forza di sobbalzare le sue erano sigarette nodose, tortuose. Erano l'anima di questo West che a tratti era così, nodoso, selvaggio. Secco e infinito, senza sorgente e senza estuario. Un mare di rocce roventi, rosse, come il sangue che vi era stato versato. Ma Ghibli a quel sangue non ci pensava per niente. Lui pensava ai rodei, ai cavalli, alle mandrie libere di correre. Alle stelle lucide dello Sceriffo di tutti i film proiettati in terza serata e che gli hanno tolto tanto sonno. |
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