Il marchio fatica a sbiadire sulla pelle. Mi riconosceranno, ma non importa.E' come se fosse un promemoria, un ricordo, un senso di appartenenza. Sono affezionata alle macchie dell'anima. Alle cicatrici del corpo. Ogni segno è un ricordo, una parte indelebile. Per quanto possa lavare certi ricordi non li sotterrerò mai.Sono mesi che non vi vengo a trovare. Sono mesi che passo, veloce, sulla Tangenziale e guardo gli alberi della vostra recente dimora. Penso sempre che in settimana verrò e invece, nulla. Non so perché. E la pigrizia è l'alibi dietro cui nascondo forse la mancanza.Due cicatrici. Ma non si vedono. Forse un occhio che scruta in profondità se ne accorge però. Due cicatrici, vicine tra loro, unite per tutta la vita. Separate da me, da qualche centimetro di pietra. E qualcun altro di carne.
Post N° 206
Il marchio fatica a sbiadire sulla pelle. Mi riconosceranno, ma non importa.E' come se fosse un promemoria, un ricordo, un senso di appartenenza. Sono affezionata alle macchie dell'anima. Alle cicatrici del corpo. Ogni segno è un ricordo, una parte indelebile. Per quanto possa lavare certi ricordi non li sotterrerò mai.Sono mesi che non vi vengo a trovare. Sono mesi che passo, veloce, sulla Tangenziale e guardo gli alberi della vostra recente dimora. Penso sempre che in settimana verrò e invece, nulla. Non so perché. E la pigrizia è l'alibi dietro cui nascondo forse la mancanza.Due cicatrici. Ma non si vedono. Forse un occhio che scruta in profondità se ne accorge però. Due cicatrici, vicine tra loro, unite per tutta la vita. Separate da me, da qualche centimetro di pietra. E qualcun altro di carne.
