Memoria illuminata, galleria dove vaga l'ombra di ciò che spero.Non è vero che arriverà. Non è vero che non verrà.Queste ossa brillano nella notte,queste parole come pietre preziosenella gola vivente di un uccello pietrificato,questo tanto amato verde,è lilla caldo,questo solo cuore misterioso.un vento debolepieno di facce piegateche ho tagliato sotto forma di oggetti da amare.. ©Alejandra Pizarnik