Ieri, ho trovato per caso in casa un libro: "Tre metri sopra il cielo", di Federico Moccia. Era qui da un anno, pronto per essere "scovato", pronto per essere letto al momento giusto... Come spesso accade certi libri vanno letti solo in certi momenti. Finisce così: "Piano piano la moto inizia a curvare. E' ora di tornare a casa. E' ora di ricominciare, lentamente, senza strappi al motore. Senza troppi pensieri. Con un'unica domanda. Tornerò mai lassù, in quel posto così difficile da raggiungere. Lì, dove tutto sembra più bello. E nello stesso istante in cui se lo chiede, purtroppo, sa già la risposta."
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Ieri, ho trovato per caso in casa un libro: "Tre metri sopra il cielo", di Federico Moccia. Era qui da un anno, pronto per essere "scovato", pronto per essere letto al momento giusto... Come spesso accade certi libri vanno letti solo in certi momenti. Finisce così: "Piano piano la moto inizia a curvare. E' ora di tornare a casa. E' ora di ricominciare, lentamente, senza strappi al motore. Senza troppi pensieri. Con un'unica domanda. Tornerò mai lassù, in quel posto così difficile da raggiungere. Lì, dove tutto sembra più bello. E nello stesso istante in cui se lo chiede, purtroppo, sa già la risposta."