Ebbra del primo fervorebarcolla una gialla farfalla.Riposa, seduto alla finestra,chino assonnato, un vecchio.Nel verde di primavera, cantando,un tempo lasciò la sua casa.Quanta polvere delle stradeha pettinato i suoi capelli!E - guarda, l'albero fioritoe le farfalle - le gialle -paiono invecchiate appena,sembrano ancora le stesse.Ma i colori e i profumisono più fievoli e stanchi,la luce e l'aria più fredde,aspre al respiro, pesanti.La primavera bruisce - leggera come le api -dei suoi canti leggiadri.Il cielo ocilla azzurro e bianco,laggiù, dorata, vola la farfalla.(Hermann Hesse)
LA FARFALLA
Ebbra del primo fervorebarcolla una gialla farfalla.Riposa, seduto alla finestra,chino assonnato, un vecchio.Nel verde di primavera, cantando,un tempo lasciò la sua casa.Quanta polvere delle stradeha pettinato i suoi capelli!E - guarda, l'albero fioritoe le farfalle - le gialle -paiono invecchiate appena,sembrano ancora le stesse.Ma i colori e i profumisono più fievoli e stanchi,la luce e l'aria più fredde,aspre al respiro, pesanti.La primavera bruisce - leggera come le api -dei suoi canti leggiadri.Il cielo ocilla azzurro e bianco,laggiù, dorata, vola la farfalla.(Hermann Hesse)