mari

pittore

Nelle fonde segrete di tristezza
Dove il Destino ormai mi ha relegato
E mai penetra un raggio rosa e lieto
E io solo con la Notte, ospite ostile,

vivo come un pittore che un sardonico Iddio
ha dannato a dipingere su tenebre
e, cuoco di funebri voglie,
metto a bollire e mastico il mio cuore,

s’accende a tratti, e s’allunga, e s’espande
uno spettro di grazia e di splendore.
Dal suo orientale muoversi sognante

Ravviso, come giunge alla misura
Di se stesso, la mia Visitatrice
soave – nera, eppure luminosa.

BAUDELAIRE