Massimo

Mediterraneo,
rosso di tramonti
e grigio di sabbia
fra le barche povere
di fatica e di notti
alla lampara.
Nette, pulite, ferme
le linee ed i contorni
nel mirabile contrasto,
deciso nelle forme
delle tenui case
di salnitro.
Arde la collina
e le scogliere
e le conchiglie morte
come navi alla deriva
bianche di vele
e di gabbiani.
Così le stagioni
forgiano col vento
l’aspra anima delle donne
dai visi di aglio e di mimosa
di attese e di lacrime
che il levante solca crudele.
Cresce e si ritira la marea
al tempo della luna
e al passare del giorno
stende il suo viaggiare
come reti lucenti
a indicare la via.



A mio padre