Il suo volto era un letto di chiome, Come fiori in un prato – La sua mano era più bianca dell’olio che bruciando alimenta le luci sacre. La sua lingua era più tenera dell’armonia che oscilla nelle foglie – chi l’ascolta puo’ rimanere incredulo, ma chi ne fa esperienza crede. (Emily Dickinson)
autunno ......
Il suo volto era un letto di chiome, Come fiori in un prato – La sua mano era più bianca dell’olio che bruciando alimenta le luci sacre. La sua lingua era più tenera dell’armonia che oscilla nelle foglie – chi l’ascolta puo’ rimanere incredulo, ma chi ne fa esperienza crede. (Emily Dickinson)