Amore mioti sto aspettando.Quanto è lungoun giorno al buioo una settimana.Il fuoco è spento ormai e io sento un freddo orribile.Forse dovrei trascinarmi fuori,ma poi ci sarebbe il sole.Ho paura di sprecare la luceper i dipinti e per scrivere queste parole.Moriamo.Moriamo ricchi di amanti e di tribù,di gusti che abbiamo inghiottito,di corpi che abbiamo penetrato risalendoli come fiumi,di paure in cui ci siamo nascosti,come in questa caverna stregata senza memoria,Voglio che tutto ciò resti inciso sul mio corpo,siamo noi i veri paesi,non le frontiere tracciate sulle mappecon i nomi di uomini potenti.Lo so che tornerai e mi porterai fuori di quinel palazzo dei venti, dei rumori dell'acquaNon ho mai voluto altroche camminare in un luogo simile con te, con gli amici.Una terra senza mappe.La lampada si è spentae sto scrivendo nell'oscurità
La lettera di Katharine
Amore mioti sto aspettando.Quanto è lungoun giorno al buioo una settimana.Il fuoco è spento ormai e io sento un freddo orribile.Forse dovrei trascinarmi fuori,ma poi ci sarebbe il sole.Ho paura di sprecare la luceper i dipinti e per scrivere queste parole.Moriamo.Moriamo ricchi di amanti e di tribù,di gusti che abbiamo inghiottito,di corpi che abbiamo penetrato risalendoli come fiumi,di paure in cui ci siamo nascosti,come in questa caverna stregata senza memoria,Voglio che tutto ciò resti inciso sul mio corpo,siamo noi i veri paesi,non le frontiere tracciate sulle mappecon i nomi di uomini potenti.Lo so che tornerai e mi porterai fuori di quinel palazzo dei venti, dei rumori dell'acquaNon ho mai voluto altroche camminare in un luogo simile con te, con gli amici.Una terra senza mappe.La lampada si è spentae sto scrivendo nell'oscurità