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"Sto leggendo per la terza volta la Anedda. Ho come l'impressione di entrare in una stanza in penombra, accecato dal sole. Lentamente le pupille si allargano e a fatica, distinguo le forme degli oggetti. A volte ho l'impulso di chiudere il libro, per paura che leggere i suoi dolori riscuota i miei".

Alza gli occhi da questo schermo, dalla sua luce verticale.Stai componendo il tuo quadro mattutino.Schiarisci di un tono.Oltre i palazzi grigi e ocra la giornata e' appesa all'iniziopiena di compiti ai quali obbedire, di parole irredente matremanti di fulgore.Vivi anche quello che non sapevi saresti riuscita a sopportare:i suoi occhi assetati, le sue labbra gia' di osso che chiedevanodi essere baciate, i due sorrisi pieni di tenerezza verso ilvuoto e il grido. L'impossibilita' di capire.L'incommensurabilita' di chi resta e chi muore.La pioggia di ieri e' ancora sulle foglie:una preghiera sospesa fino a noi che non crediamo ne' preghiamo.Resta per un attimo anche sul ramo che ci rovista il cuore.Antonella Anedda - Dal balcone del corpo