Datemi una sdraio, una temperatura che non scenda mai sotto i 24 gradi, e una settimana di tempo libero, e io posso fare questo e altro. Tutti belli, tra l'altro. Scerbanenco era lì che mi inseguiva da 10 anni come un corteggiatore molesto, e non mi decidevo mai a dargli spago. Facevo male, malissimo. E' un fenomeno. Come leggere Chandler alla cassoela. Pare un ossimoro, e invece si può. Tra l'altro mai e poi mai avrei detto che negli anni '60, in piena italietta bummarola, si potesse parlare di sesso così. Non lo spacciavano mica abusivamente come la droga, Scerbanenco. Si comprava in libreria. E non era manco Miller con l'alibi dell'internazionalità. La cosa più bella di tutte è la piccola autobiografia in fondo al libro. Ti fa una tenerezza inaudita. Quel genere di scrittore proletario che viene su dal buco della miseria più nera e della denutrizione postbellica, coi calli alle mani e la rabbia dei poveri, e che comincia impugnando la penna come una zappa, sembra davvero inverosimile in epoca di editoria digitale. Eppure c'era. Ed era del tipo migliore.Greer addirittura struggente. Lansdale emozionante anche se qui non ci sono Hap e Leonard. E Foschini e Mensurati, che dire? Lì non è questione di bellezza, non è un libro che leggi per lo stile. Lo leggi per sapere. E poi per te il calcio, semplicemente, smette di esistere.