Il mio albergo a Ischia era a gestione familiare. Gestione familiare mediterranea, per la precisione. Che sarebbe: il padre a bordo piscina a sorridere agli ospiti indossando giacche col fularino color pastello da mane a sera, e la madre e la figlia a sbattersi nell’ufficio della reception smazzandosi prenotazioni tutto il giorno.La trovavo una cosa simpatica. Se non altro sembrava all’insegna della più sana armonia. E poi ogni famiglia ha diritto al suo grado di autodeterminazione dei popoli. Contenti loro, contenti tutti. Diciamo che il padre dava il meglio di sé sul piano pubbliche relazioni, e in fondo ci sapeva fare. Era affabile, ma non indiscreto né indisponente. Pronto alle chiacchiere se ne avevi voglia, ma dispostissimo a lasciarti in pace se ti vedeva spiaggiato sul lettino e tutto preso dalla tua dimensione zen.E poi mi ha illuminato sulla natura di una cosa a cui non avevo mai pensato. La galanteria me l’ero sempre immaginata come un cerimoniale autoreferenziale messo in atto in epoche in cui la distribuzione del lavoro era molto diversa da quella attuale, e in cui una piccolissima parte della popolazione non aveva da fare una mazza tutto il santo giorno, per cui poteva permettersi di perdersi in salamelecchi e metterci due ore a fare una cosa che si poteva ottenere in un quarto del tempo. Per esempio: passare la notte a elaborare un carme da 50 endecasillabi faleci in onore degli occhi di Monna Vanna, invece di dirglielo a voce, e poi tastarle le tette.Quando ci incrociavamo sulla soglia di una porta, si tirava indietro di mezzo metro per lasciarmi passare, e poi me la teneva aperta per ore dopo il mio passaggio. Con me e con tutte, sia chiaro. Non operava distinzioni. Il suo grado di democrazia estetica era assoluto. E infatti è stato osservandolo farsi da parte e lasciar passare una bella ragazzetta bionda che l’ho notato. Mi sono data davvero della patetica imbecille per non averci mai pensato prima. Perché ci ho messo così tanto a capire che incrociare una donna frontalmente e imbastire un patetico balletto per lasciare che ti superi nel rispetto della più pura etichetta, in buona sostanza serve solo a guardarle anche il culo?
Tutto più chiaro
Il mio albergo a Ischia era a gestione familiare. Gestione familiare mediterranea, per la precisione. Che sarebbe: il padre a bordo piscina a sorridere agli ospiti indossando giacche col fularino color pastello da mane a sera, e la madre e la figlia a sbattersi nell’ufficio della reception smazzandosi prenotazioni tutto il giorno.La trovavo una cosa simpatica. Se non altro sembrava all’insegna della più sana armonia. E poi ogni famiglia ha diritto al suo grado di autodeterminazione dei popoli. Contenti loro, contenti tutti. Diciamo che il padre dava il meglio di sé sul piano pubbliche relazioni, e in fondo ci sapeva fare. Era affabile, ma non indiscreto né indisponente. Pronto alle chiacchiere se ne avevi voglia, ma dispostissimo a lasciarti in pace se ti vedeva spiaggiato sul lettino e tutto preso dalla tua dimensione zen.E poi mi ha illuminato sulla natura di una cosa a cui non avevo mai pensato. La galanteria me l’ero sempre immaginata come un cerimoniale autoreferenziale messo in atto in epoche in cui la distribuzione del lavoro era molto diversa da quella attuale, e in cui una piccolissima parte della popolazione non aveva da fare una mazza tutto il santo giorno, per cui poteva permettersi di perdersi in salamelecchi e metterci due ore a fare una cosa che si poteva ottenere in un quarto del tempo. Per esempio: passare la notte a elaborare un carme da 50 endecasillabi faleci in onore degli occhi di Monna Vanna, invece di dirglielo a voce, e poi tastarle le tette.Quando ci incrociavamo sulla soglia di una porta, si tirava indietro di mezzo metro per lasciarmi passare, e poi me la teneva aperta per ore dopo il mio passaggio. Con me e con tutte, sia chiaro. Non operava distinzioni. Il suo grado di democrazia estetica era assoluto. E infatti è stato osservandolo farsi da parte e lasciar passare una bella ragazzetta bionda che l’ho notato. Mi sono data davvero della patetica imbecille per non averci mai pensato prima. Perché ci ho messo così tanto a capire che incrociare una donna frontalmente e imbastire un patetico balletto per lasciare che ti superi nel rispetto della più pura etichetta, in buona sostanza serve solo a guardarle anche il culo?