Ora io dico: ma se tu sei Enrico Ruggeri, 30 anni di dignitosa carriera musicale alle spalle, 30 anni di decente rock-poppetto, o pop rockettaro o quello che è - nulla davvero capace di restare iscritto nelle tavole della legge della storia della musica, s'intende, ma insomma neppure nulla di cui vergognarsi - che cazzo di necessità hai di sbrodolarti col cagnolino inzuppato sul ciglio della strada, col vecchio padre sullo sfondo della scogliera intesa come allusiva allusiva metafora di tempeste interiori, con la gnoccolona che ti molla in mezzo alla strada e esce dalla macchina senza nemmeno acchiappare la borsetta - che quando mai si è concepito che una donna adulta molli tutto senza neanche acchiappare la borsetta? Che bisogno hai, eh? Ti mancava il pane da mettere in tavola? Trenta anni ben spesi, e poi una simile stronzata. E perchè poi? Per il gusto pieno della vita.
Più amaro di così...
Ora io dico: ma se tu sei Enrico Ruggeri, 30 anni di dignitosa carriera musicale alle spalle, 30 anni di decente rock-poppetto, o pop rockettaro o quello che è - nulla davvero capace di restare iscritto nelle tavole della legge della storia della musica, s'intende, ma insomma neppure nulla di cui vergognarsi - che cazzo di necessità hai di sbrodolarti col cagnolino inzuppato sul ciglio della strada, col vecchio padre sullo sfondo della scogliera intesa come allusiva allusiva metafora di tempeste interiori, con la gnoccolona che ti molla in mezzo alla strada e esce dalla macchina senza nemmeno acchiappare la borsetta - che quando mai si è concepito che una donna adulta molli tutto senza neanche acchiappare la borsetta? Che bisogno hai, eh? Ti mancava il pane da mettere in tavola? Trenta anni ben spesi, e poi una simile stronzata. E perchè poi? Per il gusto pieno della vita.