Se sento ancora una volta la parola perturbazione metto mano alla pistola.Ne ho piene le tasche di questa condizione atmosferica da leggersi come allusiva metafora del mio status interiore. Faccia la cortesia di andare ad alludere presso qualche altro distretto geografico, grazie. Perché va bene che sono una creatura profondamente intrippata di spleen narrativo, ma insomma quando è troppo è troppo. Me ne frego del potere di suggestione delle Highlands in tempesta battute dal vento, dannate sorelle Bronte. Mi riconverto all'istante al minimo comun denominatore romanzesco e mi accontento di un prato di margherite. Non avrà alcuna potenza estetica, lo ammetto, ma al momento sono dispostissima a svendere anche l'ultima briciola della mia virtù letteraria in cambio di una zolla di terra irradiata dal sole. Anche per poco. Dieci minuti, magari. Vi prego, fate qualcosa.