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Sinite parvulos

L'altro giorno ho zappato per caso su Little Miss America e sono stata ipnotizzata all'istante dai contenuti, proprio come se un cobra acquatico fosse schizzato fuori dal televisore e avesse cominciato a sibilarmi contro.

E non è che uno non sa. Sappiamo. Sappiamo tutti. Che roba è Little Miss America. Chi ne è responsabile. Cosa succede in quei frangenti. E tuttavia vederlo rappresentato fa un effetto diverso. Fino ad oggi mi era capitato di leggerne. Osservarlo con i miei occhi, invece, mai.

Per fortuna al primo break pubblicitario la malìa si è interrotta e sono riuscita a schiodare da lì. E ho deciso una cosa. Per il momento aspetto. Aspetto fino al 21 dicembre prossimo. Che mi risulta essere la data della fine del mondo. Dopodichè, se il 22 dicembre alle 00.01 sul meridiano di Città del Messico non è successo ancora niente, salto su aereo, sbarco in Messico, e il primo Maya che incontro gli faccio un culo come una capanna.

Perché una civiltà che produce e non rende illegale una cosa come Little Miss America, non merita di sopravvivere a se stessa nemmeno cinque minuti. Figuriamoci in saecula saeculorum.