Achab

Lilith (Alter Ego)

Già da piccola Lilith aveva un "certo" talento per le situazioni impossibili. E' che l'impossibile l'attraeva, la tentava sfiorandole lo stomaco con una piuma ruvida, regalandole vertigini blu, un' ubriachezza leggera, un urlo nel vuoto, le regalava la sensazione d'annegare e di salvarsi un attimo prima del soffocamento totale. Quest'ultima, era un'emozione che le solleticava la gola. Un attimo prima della fine, in quell'attimo cosa c'è? Un secondo prima della salvezza, quel secondo che ti salva dalla catastrofe irreparabile, cosa contiene? E quante anime ci sono passate, là dentro? Il botro della sconfinatezza. Era quello di cui andava in cerca, Lilith. La felicità era legata alla sensazione che si prova prima di cadere, prima di sbattere, di smarrirsi. Le cose semplici le aberrava, erano strade senza ciottoli, e non le piacevano. Ma l'impossibile non ha mai fine, è remoto e si nasconde nel buio vuoto di una notte. La notte, ci disperde e ci smarrisce, non siamo noi. E' l'alter ego che brucia di propositi, che la mattina vanno tutti in fumo. Solo all'alba resucitiamo, intorpiditi da una battaglia muta coi nostri perché, con gli sprazzi di ricordi: un'immagine smunta di una palma che si muove al vento, la sensazione di protezione dietro un'imposta serrata, un vocio di bambini, lontano, e malinconio perché inafferabile, gioioso perché si rammenta la spensieratezza. E le parole.. quante in un'esistenza. E gli amori? Sì Loro. Dove sono? Quanti ne ha persi Lilith. Lilitih mi porta via ogni 59 minuti, ho un minuto ad ora per essere me stessa. E 59 per contare le abrasioni sul corpo, provocate delle mie delusioni. "Gli amori, gli amori, gli amori...." mi grida dentro. "Sono andati via, dissipati nel vento", rispondo nel mio minuto senza maschera. Dopo sessanta secondi ribatte.."Nel vento, nel vento... respira allora, respira, respira." Non sa che ci soffoco dietro quelle raffiche...

Lettera dal mare

Lettera scritta da lacrime

nelle quali sento
il sapore d'inchiostro salato,
nella quale mi sento
naufrago in balîa di
schiumose onde.

In quale isola mi trovo?

Vieni qui, vicino a me,
senti, ascolta
la musica del mare.
Lei ti parla.

Cosa mi dice?

Non lo so.
La melodia marina
non è mai la stessa.
A me dice delle cose,
a te ne dirà delle altre,
parole e sentimenti che
si diffondono nel tuo spirito
come i baci sull'acqua.

È una sensazione strana.
Si, è vero, è dolce.

Lasciati cullare.

di Santiago Montrés

HAIKU

cavalli bianchi spumosi corrono per la scura prateria,

il vento li guida.

spiriti di sale,

luce,

libertà a illuminare il mondo e l'umanità...

di Tiziana Pedoni

Valori

Amare il mondo come fossimo una cosa sola,
amare la terra come fosse l'unico ritrovo di sé,
amare la vita ogni giorno come fosse l'ultimo.
L'ho fatto: ho pianto;
Ho riso, ho condiviso.
Sono stata felice senza forse saperlo,
triste senza davvero volerlo.
Mai davvero pentito,
mai davvero deluso.
Sbagliavo, sì.
Ho sbagliato.
Sbaglierò.
Sulla mia pelle,
imparando a leggere...
Il libro del Destino.
Odiare, temere, invidiare...
nera faccia della moneta Uomo,
che ancora non sa
il valore della parola Perdono.

di Tiziana Pedoni.

Zaffiro Liquido

Zaffiro liquido al mio sguardo,

raggi d'oro sulla pelle di stella troppo lontana,

sale alle mie labbra e te,

lieve carezza come ali di gabbiano,

mio amore, sempre presente anche quando sei lontano...

di Tiziana Pedoni

Ali Rosa

Ali rosa nel cielo dorato,
zampe lunghe,
collo aggraziato.
Elegante visione
d'un cielo d'estate,
fantasia di figure,
di penne piumate.
Lieve planare
sul cielo al tramonto,
ricerca di terra cui fare ritorno...

di Tiziana Pedoni

La per(f)cezione del Poeta

Aveva l'anima incastrata tra i rovi. Era esausto, aveva le gambe arcuate dal peso dell'universo.

La vita gli aveva consumato i polpastrelli, la penna il foglio avevano fatto il resto.

Osservava ogni dettaglio, passava le ore a perlustrare con l'iride il busto nodoso degli alberi, non sapendo nemmeno che interconnesioni e simbologie avrebbe estrapolato dal suo bulbo occhieggiante e smanioso.

Affannandosi a cogliere tutte le immagini multiformi delle foglie, (la forma longinea era la prediletta, perché si estendeva oltre l'orizzonte visivo della lumaca che ospitava), il mare lo osservavava accigliato e s'inquintava quando le onde si ritiravano, il moto perpetuo per eccellenza, che poi è quello stesso della realtà: La caducità lo spaventava.

"Le cose caduche, transitoree" -Rifletteva-, "Che forma hanno? Mutano, sono frammenti di vetro, cocci  di bottiglia incociliabili.. incongruente la vita è. Quante esperienze non consumate, in bilico tra le dimensioni atemporali." Le elucubrazioni gli fustigavano i pensieri, si traducevano in materialità nelle espressioni allucinate e perplesse del viso. E' che lui comunicava inquietudine, chi osservava il suo viso ne rimaneva rapito, aggrovigliato nella sua gronte corrugata, incespicava sui suoi sorrisi rassegnati, spesso si smarriva anche : un labirinto senz'uscita quel viso greve. Il flusso di pensieri, quelle riflessioni, erano trasfuse nel moto smanioso delle mani, tamburellava spesso su ogni superficie, scaricava così l'onirico mondo che gli domiciliava nel cuore. Chissà per quale strana combinazione interiore, rammentò degli anni precendeti, di quel cielo stellato che gli catturò tre anni prima lo sguardo, in quella notte. Ricordava di essersi fermato per ore, sullo strapiombo di quella scogliera. Uno scavezzacollo, ecco cos'era, rischiare le penne pur d'osservare la volta di stelle. Quelle stelle di cui tanto scrisse la sera dopo, su chilometri di fogli, poi accartocciati. Amava scrivere, ogni immagine doveva tradurla in espressione, altrimenti il senso d'irrisolto gli avrebbe escoriato le membra dall'interno, irrimediabilmente. I mozziconi della sigaretta, sì aveva scritto anche di loro, persino del fumo che s'attorciglia, del sole che si sveglia e filtra tra le fessure delle imposte, dei pulviscoli che danzano sotto i raggi obliqui i luna. I suoi pensieri non erano flussi, macché: ondate. Lui stesso era un'ondata impetuosa, impossibile non notare quell'aura indistinta quando passava accanto a qualcuno.. No, passava e gli sguardi sbalorditi l'accerchiavano, avvolgendolo di stupore. Scrivere non era una decisione, scrivere era un prolungamento delle mani, era parte fisica del suo corpo, gli picchiettava le tempie, quel turbinio esasperante: quel "nonsoché alfabetico". Non solo istinto, esigenza era, Scrivere era  la fotosintesi clorofiliana della sua anima, quella perennemente incastrata tra i rovi. Ipersensibile agli odori, tatto sopraffine, ricettività esasperante. Lui lavorava di sensi. Immancabile il libro dei sinonimi poi, la fissazione che le cose andavano chiamate non solo col nome comune, ma in ogni modo plausibile, "Perché l'ambiguità è percezione soggettiva"- asseriva sempre, "Perché anche le parole devono mutare indumento, come tutti gli altri microrganismi, come ogni essere, come tutto ciò che vive." -soggiungeva.-  E le parole per lui erano vive più delle persone, le parole erano immortali, e si propagavano anche nel tempo e negli intercapedini del suolo giundendo al suo timpano percettivo. Creatura d'oltremondo. Abitante di un altro pianeta, un extraterrestre: Era un poeta.

...

Il castigamatti del cielo era piombato su di lei

come un elicotterino impazzito radiocomandato da mani inesperte,

mani bambine: lo schianto era a portata di mano.

Un nulla, un errore in picchiata e sarebbe stato il tonfo.

Constatava quanta vecchiaia fosse passata sulla sua faccia,

quanta età biologica si fosse intestardita contro di lei

che invece grondava oggettivamente giovinezza,

ma sai le donne quando si mettono in testa di mugugnare brontolii

a casaccio sul tempo mortale,

hai voglia ad assecondarle oppure a dirottarle

verso altre meno lancinanti discussioni: un corno.

Il castigamatti del cielo arriva e fa il diavolo a quattro.

E tu puoi trascorrerci delle ore o dei giorni o dei mesi lì

a voler cancellare il disegno etereo, il progetto super partes.

Tutto inutile.

Uno che ha tutto.

Uno che potrebbe decidere di andarsene all'altro mondo

perché in questo di mondo l'ha fatta da padrone

e dei padroni del mondo ci si stanca prima o poi.

Quello che accade non è lecito perché i gatti non hanno miagolii traducibili,

a volte.

Diremo che lei lo guarda dalle fessure degli occhi stanchi

e quasi quasi stenta a crederlo vero.

Quello della televisione, quello conosciuto da tutto il mondo,

sui giornali, il milionario,

il magnate, il capo, lì addosso a lei,

buttato mezzo nudo come un sacco di patate,

gli sporge da un lato,

quasi gli vola a terra e non si rompe per un attimo,

la gamba scombinata nel crinale del materasso

invece di stemperare i gesti focosi li fomenta,

ne accelera la tempesta bellicosa.

di Maurizio Marino.

Achab: Corsi di scrittura.

Achab lab - Corsi di scrittura creativa, lettura espressiva, contaminazione di generi e forme espressive. Da dicembre a Reggio Calabria. Iscrizioni aperte. Chiedi qui o sulla pagina Facebook: https://www.facebook.com/pages/Achab-Lab/242028799181245

Le notti di Talcahuano

Ricordi le notti trascorse in Cile,
quando ti presi per mano
e ti condussi verso la spiaggia,
ad osservare quel principio azzurro,
le danzanti onde sotto la luna.

L'Oceano Pacifico,
paziente come l'eternità e
davanti a noi:
Valparaíso, Viña del Mar, Concepción,
Valdivia e Talcahuano,

come cinque spose
si inchinano a ricevere il mare.
In quelle notti, l'universo si fece conoscere
e sotto il cielo di Talcahuano
i nostri sogni presero forma

come questa Luna Andina.
Abbracciati attendemmo
l'orizzonte che albeggiava,
e tu, come per magia
avevi il mare negli occhi.

di Santiago Montrés