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NASSIRIYA 12 novembre 2003
Spettrali fuochi d’artificio
incendiano la notte
latranti stelle
schizzano in un cielo senza Dio.
Ricadono brandelli
crisantemi scarlatti
che macchiano una terra
che non è la loro.
Nel volo, un ragazzo ha urlato
il nome d’una donna
altri son rimasti muti
risucchiati dall’onda lunga
di stalattiti nere.
In alta uniforme
si leggono discorsi.
Litanie di morte.
Poggiate su cuscini
con le frange d’oro
fredde medaglie alla memoria.
Verranno appese
nel salotto buono.
Medaglie, parole
parole, medaglie
non scalderanno corpi femminili
non cresceranno figli
e non invecchieranno.
Diciannove le lucide bare
diciannove le vite sprecate
diciannove le vite rubate.
La tromba geme il silenzio.
L’ultimo.
…e passami il sale
la minestra è sciapa…
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