Lo chiamano il suonatore Jones. Un nomignolo assai scontato.Il suonatore suona perché altro non può.Suona perché le note sono lamette e lui ha bisogno di sentire che muore e che rinasce. In faticosa altalena.Tra canzone e canzone resta gravido di alcool, svuotato d'infinito.Un chiasmo respirante.Provare qualche sentimento per il suonatore Jones è alquanto complicato. Qualcuno direbbe che è dannoso.È uno troppo libero, uno troppo schiavo, il suonatore.Spesso odora di fumo e quasi sempre sa di violenta nostalgia.Ciclicamente ha un grappolo di donne intorno.Farfalle affascinate da un uomo che non sono, da un fenomeno, da una stranezza.Invece tu.E il suonatore le guarda con gli occhi vuoti.Anche a me, ogni tanto mi guarda come se dentro gli occhi lui non ci fosse.Ma io ricamo un filo con le ciglia e lo salvo. E quindi invece io.Naufragavo finché tu.Ero perso ma poi tu.E torna.A volte torna a me. Altre volte torna ad un mondo che non sono io e che mi sfugge.Torna la pelle umiliata, tutta escoriata la sua anima randagia.Torna con la voce rotta ed il silenzio innaffiandogli le labbra.Torna la bocca sua anelando il mio scandire perché invece io.E io vorrei. Ma no.Tranquillo, non dirò la parola che non posso, suonatore.Me l'hai strappata sempre coi tuoi denti e l'hai buttata lontano da noi, per non ferirmi.Ah suonatore.Ma perché, dimmi perché noi non ci diciamo mai quella parola, suonatore?Perché quel verbo che svolazza ovunque non è mai uscito dalle nostre bocche, suonatore?E lui mi stringe sul suo petto e si riempe le mani coi miei capelli.Vedi? Le mie mani vuote non saranno giammai vuote.E mi fissa, lo sguardo traboccante di quella anima sua che ogni tanto si perde chissà dove.E cammina le sue dita sulla mia pelle di cotone come se io fosse l'unica, perfetta chitarra che desidera.Vedi? Quel verbo ci sta troppo stretto, noi siamo qualcosa in più.Noi siamo qualcosa in più.Amen, suonatore, amen.
Jones, il suonatore
Lo chiamano il suonatore Jones. Un nomignolo assai scontato.Il suonatore suona perché altro non può.Suona perché le note sono lamette e lui ha bisogno di sentire che muore e che rinasce. In faticosa altalena.Tra canzone e canzone resta gravido di alcool, svuotato d'infinito.Un chiasmo respirante.Provare qualche sentimento per il suonatore Jones è alquanto complicato. Qualcuno direbbe che è dannoso.È uno troppo libero, uno troppo schiavo, il suonatore.Spesso odora di fumo e quasi sempre sa di violenta nostalgia.Ciclicamente ha un grappolo di donne intorno.Farfalle affascinate da un uomo che non sono, da un fenomeno, da una stranezza.Invece tu.E il suonatore le guarda con gli occhi vuoti.Anche a me, ogni tanto mi guarda come se dentro gli occhi lui non ci fosse.Ma io ricamo un filo con le ciglia e lo salvo. E quindi invece io.Naufragavo finché tu.Ero perso ma poi tu.E torna.A volte torna a me. Altre volte torna ad un mondo che non sono io e che mi sfugge.Torna la pelle umiliata, tutta escoriata la sua anima randagia.Torna con la voce rotta ed il silenzio innaffiandogli le labbra.Torna la bocca sua anelando il mio scandire perché invece io.E io vorrei. Ma no.Tranquillo, non dirò la parola che non posso, suonatore.Me l'hai strappata sempre coi tuoi denti e l'hai buttata lontano da noi, per non ferirmi.Ah suonatore.Ma perché, dimmi perché noi non ci diciamo mai quella parola, suonatore?Perché quel verbo che svolazza ovunque non è mai uscito dalle nostre bocche, suonatore?E lui mi stringe sul suo petto e si riempe le mani coi miei capelli.Vedi? Le mie mani vuote non saranno giammai vuote.E mi fissa, lo sguardo traboccante di quella anima sua che ogni tanto si perde chissà dove.E cammina le sue dita sulla mia pelle di cotone come se io fosse l'unica, perfetta chitarra che desidera.Vedi? Quel verbo ci sta troppo stretto, noi siamo qualcosa in più.Noi siamo qualcosa in più.Amen, suonatore, amen.