Bella questa poesia, che mi piace particolarmente, di Edvard Kocbek poeta sloveno nato il 27.09.1904.Chi sono?Non sono mai quelloche pensano ch’io sia,e non sono mai là,dove occhi mi vedono.I nemici mi prendonoper un erede al trono,gli amici son convintich’io sia un diacono segreto,e i burloni pensanoch’io marcisca nel diario di bordod’una flotta affondataalla ricerca di una nuova terra.Io invece m’inginocchio a mezzogiornoin mezzo al deserto e scrivosulla sabbia ciò che detta il silenzio,verso sera digrigno i dentiin una crepa insidiosadella torre di Babele,ma a mezzanotte m’adatto a riposaretra spade d’orosul terrazzo d’Amleto.E solo verso l’albami lancio in sella a lontananzesette volte di là sette chiari di lunae cavalco incontroalla rosa generosa,pronta a sbocciare,una volta guarderàin faccia il secolo protervoe il secolo arrossirà.
Post N° 4
Bella questa poesia, che mi piace particolarmente, di Edvard Kocbek poeta sloveno nato il 27.09.1904.Chi sono?Non sono mai quelloche pensano ch’io sia,e non sono mai là,dove occhi mi vedono.I nemici mi prendonoper un erede al trono,gli amici son convintich’io sia un diacono segreto,e i burloni pensanoch’io marcisca nel diario di bordod’una flotta affondataalla ricerca di una nuova terra.Io invece m’inginocchio a mezzogiornoin mezzo al deserto e scrivosulla sabbia ciò che detta il silenzio,verso sera digrigno i dentiin una crepa insidiosadella torre di Babele,ma a mezzanotte m’adatto a riposaretra spade d’orosul terrazzo d’Amleto.E solo verso l’albami lancio in sella a lontananzesette volte di là sette chiari di lunae cavalco incontroalla rosa generosa,pronta a sbocciare,una volta guarderàin faccia il secolo protervoe il secolo arrossirà.