AL FUOCODorme il vecchio avanti i ciocchi.Sogna un nuvolo di bimbi,che cinguetta. Il ceppo al focorussa roco.Dorme anch'esso. A tutti i nocchisogna grappoli e corimbi.Rosei pendono nell'ariasolitaria.Bianchi i bimbi tra il fogliame,su su, a quel roseo sorrisovanno. Il ceppo occhi di braceapre, e tace.Ecco pendulo lo sciamedal grande albero improvviso,su su. Il vecchio nel cor teme,guarda e geme.Ogni bimbo al suo fiore alzala mano e. . . scivola e va.Sbarra il ceppo la pupilla:crocchia e brilla.E il vegliardo, al crocchiar, balzanella rotta oscurità.Gira lento gli occhi. Solo!solo! solo! Giovanni Pascoli
Post N° 259
AL FUOCODorme il vecchio avanti i ciocchi.Sogna un nuvolo di bimbi,che cinguetta. Il ceppo al focorussa roco.Dorme anch'esso. A tutti i nocchisogna grappoli e corimbi.Rosei pendono nell'ariasolitaria.Bianchi i bimbi tra il fogliame,su su, a quel roseo sorrisovanno. Il ceppo occhi di braceapre, e tace.Ecco pendulo lo sciamedal grande albero improvviso,su su. Il vecchio nel cor teme,guarda e geme.Ogni bimbo al suo fiore alzala mano e. . . scivola e va.Sbarra il ceppo la pupilla:crocchia e brilla.E il vegliardo, al crocchiar, balzanella rotta oscurità.Gira lento gli occhi. Solo!solo! solo! Giovanni Pascoli