Ordinaria Follia

Un inutile spreco di parole.

Come è stato questo duemilaesei? Veloce, cazzo. Veloce.
Tira la riga, fai la somma e ottieni il risultato.
Non ti piace, beh, se non ti piace pazienza.

Non sono mai stato bravo in matematica.
Ho  sempre odiato la geometria e quei cazzo di polinomi, ma anche le addizioni, patetico per uno che si è iscritto a ragioneria.

Sono intelligente ma non mi applico.
Sono un po’ esagitato.
Io e gli altri laggiù in fondo non facciamo altro che parlare.

Fra l’impiccato e la battaglia navale era arduo decidere. Tristezza o tristezza brillavano stranamente sullo stesso piano.

Qualche seghetta mentale sulla tettona della classe non mancava: di certo non ce la darà mai, dicevamo, ma è pure un inutile ammasso di grassi, proteine e cute brufolosa: che continui pure a elargire la sua beltà ai tamarri delle classi superiori.
Tutto ciò per mascherare l’ennesima frustrazione di una condizione in piena tempesta ormonale adolescente, sfogata talvolta nella parete carenata del nostro cessetto tenuto lindo da mammà; e allora la tettona riappariva magicamente, e ti faceva strisciare in quelle curve che tanto dicevi di detestare perchè mancanti di un cervello proprio.

Auspicavamo forse a tette cibernetiche? Può essere.

La mamma continuava a chiedere il perchè di quell’accendino, e tu rispondevi per accendere i petardi. A giugno.
La mamma continuava a chiedere il perchè degli occhi rossi dopo una serata di canne e birrette, e tu rispondevi che è l’aria presa col motorino, perdio, che è l’aria presa col motorino.
La mamma continuava a chiedere se hai asciugato bene i capelli e tu dicevi si, e poi uscivi nel momento in cui non poteva vederti di nuovo salutandola con un laconico torno a casa presto.
Fino a qualche tempo prima ti chiedeva persino se avevi lavato i denti, e tu pur di non spappolarti in bocca quel sapore mentolato da imminente cagarella preferivi lasciare il rubinetto aperto e mimare, con le dita, lo spazzolino che si sciacqua nel getto. L’alito di carogna poteva spaventare soltanto Morfeo e non la solita tettona della classe, che talvolta tornava nei sogni fra orgasmi multipli e sesso a tre col tuo migliore amico.

Ma poi i tempi cambiano, e la tettona della classe magari te la trombi pure.
Senza passione o meglio senza sentimento, certo,  soltanto per mandarla affanculo e confermare quello che pensavate tanto tempo fa: inutile ammasso di grassi, proteine e cute brufolosa. Patetica figa di legno, magari frigida, la cui igiene personale appare scarsa. Chi lo sa?

E poi avanti, e ancora avanti, e amici che vengono, altri che cadono sotto il rimorchio di un camion di merda che pure non doveva essere lì o che scivolano con la moto verso un dirupo lontano.

Ma non importa perchè occorre andare avanti, e ancora avanti, e vedi che quello si sposa, quell’altro si trasferisce, quell’altra sforna un pargolo che non è neppure suo. La chiamavamo la Madonna, poverella, chissà a che punto sarà adesso la sua probabile tossicodipendenza.

E ora ti ritrovi quanti anni dopo? a tirare una cazzo di riga per l’ennesima volta, davanti a quei conti che non ti sono mai piaciuti tanto e che ora sembrano essere l’unica ragione di vita del popolino che deve fare promesse senza poi mantenerle.
Tu lasci il vuoto e butti la pagina, ma è quasi capodanno, fra qualche giorno cambio vita, vado a cuba e apro un bar sulla spiaggia.
Ok.
Il due prendiamo una birra al solito posto?
Un mesto d’accordo mi conferma che siamo un po’ tutti fatti di merda.
Statemi bene.