David Herbert LawrencePrimavera incendiataQuesta primavera, come arriva, esplode infalò verdi, selvatico soffiare verde dialberi, di cespugli, fioritura di pruni che silevano in ghirlande di vapori, trail bosco che brulica e brividi di giunchid'acqua.Sono stordito da tutto questo sprigionarsi, questodivampare di fuochi verdi, luci sul nero della terra, questafolata di crescita, questi soffi di vapore chevanno in selvatici vortici, comevolti di uomini sbocciati sotto il miosguardo.E io, che specie di fuoco sono io, tra tuttoquesto bruciare della primavera? Sono quello che manca,
io. Neanche pallido fumo come il resto dellagente, meno del vento che corre al fiammeggianterichiamo.Traduzione di Giuseppe ConteDavid Herbert LawrencePoesiea cura di Giuseppe ConteArnoldo Mondadori Editore 1987