Tempo del ritorno...

La sera

sto così... a volte

aldilà dei sogni....

e sono giorni...

chissà se sono i giorni a sfuggire ai nostri desideri o noi che sfuggiamo ai giorni...per vivere gli impegni che sono doveri.

Ci sono giorni in cui non riesco a comprendere perchè non ci hanno insegnato, mai istruito su come saper vivere la vita.

Come non soffocarla tra gli impegni che servono solo a renderci affannati, scontenti, vissuti da tante cose inutili eppure dovute per reggere il passo dei tempi.

Sarà che vorrei riuscire a fare tante cose, sarà che ogni idea che spunta per me è una sfida a cui non voglio rinunciare.

Sarà che talvolta arrivi stanco la sera e scrivere scontate parole mi sembra peggio che non farlo.

Cosi resto silenzioso eppure non lo vorrei perchè mi rilassa pensare a chi mi commenterà, a come si può creare virtualmente anche una piccola, strana amicizia, con alcuni diretta con altri simbolica ma non per questo meno importante.

 Mi piace entrare nella stanza del mio blog è l'intimo incontro sfuggito ad ogni giorno..

Natale 2014

Una favola, una Religione, una Speranza cosi granda da vivere negli anni...i miei Auguri nascono da un semplice pensiero d'amore ..Auguri amici miei 

se vi fossero...

per scrivere...

Cosa può essere il tempo sottratto alla vita per scrivere. Per emozionare come talvolta sento dire.
Io non lo so.

So che è uno spazio in cui mi isolo come un appestato che vorrebbe essere circondato dall’altro ma vi rifugge per non contagiarlo, si stacca dal mondo per amore.

Io mi sottraggo ad ogni cosa, ad ogni persona, persino all’amore che vuole la sua cura. E’ lo scomparire dalla vita eppure restarne la parte più viva.
La sola possibile, invisibile ma reale.

E’ quel vivere oltre la vita, che miha circondato nelle mie quattro mura, che mi ha reso prigioniero d’una realtà che giorno dopo giorno si è costruita e che avida chissà di cosa, vorrebbe spegnermi dentro la sua monotonia.

Già io non scrivo per voi, per esibirvi chissà quale speciale talento.
No, scrivo per me, per la sola persona a cui non importa, della più o meno provata bravura, e proprio per questo di sentirsi esclusivi .
Scrivo per me così che io viva.
E se sapeste come può essere  speciale l’isolato tempo dello scrivere, scrivereste anche voi.
Forse dominereste l’inquietudine che ci rende scontenti; che come fosse tutta lì la vita si lamenta del caldo, del freddo, della propria sorte e usa la parola per sparlare, e tutti si fanno giudici e tutto è giudicato.

No, lo scrivere per se stessi è un viale sconfinato, dove le parole rotolano solitarie, ma compagne d’un pensiero.
E si fanno allegre oppure tristi, o solamente esprimono o rievocano ciò che è andato o si vorrebbe avere.
Le parole si adagiano sul foglio, protagoniste del loro palcoscenico e se indossassero una maschera saprebbero essere l’ombra della gente,così strana a volte da non sapersi riconoscere nel riflesso d’un mattino.

Non vi è un momento definito o migliore allo scrivere.
Tutto nasce da solo e in un nulla il racconto rapisce: può essere il cuore della notte, il primo momento del giorno, o proprio quello in cui la fase del vivere è circondata da cose da fare.
Arriva. E tutto diventa secondario, non si ascolta più la vita e si affonda se stessi piegati ad un tavolo,sulle proprie gambe, così da essere più vicini col corpo, col torace, con il proprio battito che si fa sensazione.

Ti ascolti.
Senti come può pulsare l’interiorità d’una esistenza rivolta a se stessa, pur se vive i suoi affanni.
Senti come è speciale la vita, lo scandire delle lancette dei minuti che comunque volano via.
Il respiro è lieve,lo sguardo mirato al preciso istante si fa lontano come a perdersi in uno spazio, a precipitare in quel buco nero delle nostre meraviglie, che portano chissà dove.

Nulla è scontatose lo scrivere è veritiero.
Veritiero sino a palesare i cantucci di una nostalgia, seppure per far piacere un racconto dovresti saper nascondere e confondere il mesto rimuginare d’un pensiero dentro la sonorità d’una risata.
Tu lo sai che la gente vuol ridere, non gradisce il semplice sorriso della mente.
Esser veri è il rischio che le tue parole allontanino il desiderio di riconoscerle nel vuoto in cui ognuno vorrebbe smarrire le tristezze che s’accompagnano nel cammino del pensiero.

Se solo potessimo osservarci,stando fermi davanti al nostro corpo, che estasiato dal suo scrivere viaggia estraneo persino a se stesso, chissà quanto e come sapremmo liberare il nostro quotidiano da inutili e sprecate parole.

Ed è questo che io faccio per voi.
Lascio che il mio animo sprofondi per arrivare e costruirvi una pur minima sensazione, che vi catturi e vi dia il reale di me che mai riuscirei a porgervi.
Così fa l’attore o il pittore, ed ognuno che nell’arte affonda se stesso.
Lo fa nel rischio che sia vano o incompreso. Lo fa perché l’essersi isolato trovi il conforto di essere avvicinato.
E così lo scrivere come il manifestare si preoccupa di farsi conoscere e si espone all’altrui parere, piùche per essere apprezzato, per vivere la sua gioia.
Deserto del suo costruire in ciò che desta, così che la solitudine dell’arte  sia la folla dentro cui l’intimità vince ogni affanno.   

un sorriso...

chissà cosa sia il tornare nei luoghi cari, fra la gente che il tempo avrà cambiato. Chissà cosa ti aspetti di ritrovare e chi sia rimasto li, in un ricordo ad attenderti.

cammino sui Puntini...della vita

Solo?! …

Aprirò gli occhi ad ogni mattino

la speranza che appariva sfinita,

solo…ad un’età,

nella forza d’un silenzio

la brama…

lo sciabordio del mare

il palpito…

la vita che ho avanti

il coraggio…

saper l’altro felice.

Solo, io che amo gente

e deluso

riscatto la fiducia

sprecato fra lo sguardo d’ognuno

solo…nelle parole

di passi

scritti tra la riva

ai piedi d’un fogliame

dai colori rinverditi

per non rincorrere

aquiloni portati via

da un vento,

e mi alzo

m’incammino

scorgo il sentiero.

cammino sui puntini della vita

vita...da lottare

Non perdona la vita amico mio, un errore basta per sconvolgerla,per inclinare l’assetto che non saprai più ripristinare.
Chissà se è un destino o la strada che hai creduto di dover indirizzare.
Lei procede e sebbene illuda scivola su di te come ombra che pur scrollandolaattaccata, ritorna.
Tu non credi al destino, neanche considerandolo ti riesce accettarlo.
Così la tua lotta è dura, l’animo si dibatte in quell’angolo che spiega unasconfitta.  
E tu non riesci a comprendere cosa sia il sentimento d’una nuova disfatta, sela tua ostinazione sbarrata verso la nuova strada, o l’indifferenza della vitache arride beffarda.
Già potrebbe mai la vita uscirne sconfitta se ha stabilito un percorso?
Da solo, non si trasforma la vita.
Qualcuno può farcela potresti un giorno essere tu o un testardo come te, masarebbe il singolo, prescelto ad ingannare gli altri.  
Io non ti vedo sconfitto, forse è che lei, la vita, ti ha scelto per esserecombattuta perché ha bisogno talvolta di comprendere cosa sia corretto: segnareun destino o renderlo libero.

Il tuo sconforto amico mio è il coraggio che vorresti trovare per sfidarlaancora una volta.  

la vera tecnologia è l'uomo...

ritrovarti...

...

 la vita che sa sfiorarti così da rinchiudere i suoi sapori in un fondo per darti altri artigli. 

Attesa...

Attesa

tu sei la luce

che infrange le regole

le mie mani

intrecciate alle tue

viaggio senza confine

cieco percorso

nel nostro cammino

io sono ciò

che

tu sarai…

nuvola, vento. passione

o solo

una smarrita realtà

vola

troppo forte questo tempo

per saperti trovare

tra i minuti

che giocano

con la mia utopia

...

un cielo sopra la poesia

l’azzurro dei pensieri

un cielo sopra la poesia

velo di mare sulla pelle

sino a inondare

gli angoli d’un mondo

le finestre del tempo

setacciano l’attesa

custodiscono l’animo

stringono

come la sera fasciata d’argento

il cofanetto di speranze

Lo sguardo verso l’orizzonte

chissà …

cosa manca alla partenza

un tragitto ed io

sul molo dell’esistenza

quanto senso…

avrebbe un abbraccio

calore stretto alla carne

                                  e niente                                       

                                                 sarebbe più appagante                                                                                                         

perché appare strana…

la solitudine dentro un mondo

l’avverti, ti segue

segna ogni tappa

poi è il coriandolo

d’ognuno

la festa d’un solo giorno

ed è lì

che serve l’abbraccio

d’un amore

frontiera di audacia

sogno d’un poeta

un bacio in cui

socchiudere lo sguardo.

nessuna valigia

Perdersi …demoralizzarsi…abbandonarsi chissà se nasce dalla stanchezza che giorni assommano ad altri.
Se è l’inquietudine che vuole ribellarsi al monotono giro delle lancette.
Se è il non sapersi spiegare a chi crede che tanto domani poi passa.
Come se quel domani avesse nuove risposte o sorgesse in altri luoghi con altra vita.

Chissà se è il ruolo che sembra scelto per accompagnare il tempo di altri, che vedo riempirsi di rughe, di affanni, di sguardi tirati dallo sforzo dell’età, dagli sguardi che d’un tratto mi diventano assenti.

Se è il mio di tempo che vuole destarmi proprio per farmi riflettere su quel giro monotono delle lancette.
O rimproverarmi per non offrirgli la giusta attenzione d’un età che cresce.

Chissà cosa mi lascia confuso tanto da svuotarmi dal desiderio che nascosto sapevo prima o poi, farmi sedere accanto.

Sarà il senso che i doveri aggiungono alla nostra esistenza così tanti da sottrarre la gioia che puoi vedere negli occhi d’un bimbo.

Sarà che il mio scrivere potrebbe fermarsi assieme allo sguardo che ha curato le mie pagine, lasciando che le mie emozioni raccontate,arrivassero a sedersi per un premio raggiunto fra gli altri, poeti e scrittori.

Sarà la mia voglia di rispetto o che serve accanto a noi un filo lieve che ricama la traccia dell’esserci.

Sarà che non so chiedere nulla a quella parola cosi immensa scritta nel cielo, non so chiederle di non portar via più la gente che ha riempito di semi il mio giardino.  

Non so farlo poiché ho compreso che è questo il destino della vita. 

a chi sente la pioggia

Sssttt…la pioggia ci sente,

bussa sui tetti di casa nostra,

s’immerge tra sottili crepe,

scivola nelle grondaie,

si riversa nei pensieri,

distanti, inesplorati,

ritmi di palpiti adagiati nella notte.

Camminerei dentro i suoi schizzi,

a tingermi di vita lavata,

pulirmi dei ricordi

che spezzano i sorrisi.

Starei nella pozza d’acqua,

a rinforzare radici,

nei videoclip dei bagliori

con odori di argilla e fango

i sorsi di soffitto del mondo

su noi

e la tua mano tesa

a sentire il brivido sullapelle

tra gocce di riflessi sulle foglie,

e sulla terra… tracce. 

le mie mani..

Sarà il disagio

a farmi consapevole

io non saprei sedermi vicino ai potenti

sarà il cammino che ci fa differenti

o una stretta di mano

da cui vorrei dissociarmi.

Lo so da tempo…

chi ha calzato l’umiltà dei giorni

scalza i troni che fanno potenti le genti.

Sarà il disagio

a farvi consapevoli

voi non sapreste sedervi vicino ai potenti

sarà il cammino che vi fa differenti

o una stretta di mano

da cui vorreste dissociarvi.

Lo sapete da tempo…

Chi ha calzato l’umiltà dei giorni

scalza i troni

che fanno potenti le genti.

In prima persona o in terza persona…in ogni caso è certo io non so sedermi vicino ai potenti…le mie mani non sanno stringerli.

La Forza...