Il passato è un paese straniero,sfuggente e quasi immaginato...che ricordiamo di aver attraversato, vissuto, visitato...tante immagini impresse, come foto, nella memoria...attimi... voci.. risa... sguardi.. lacrime..volti...luoghi...tutto li... riposto in quell'album...ma il tempo pian piano ne sfuma le cromìe..ne ingiallisce i bordi...pochi attimi restano vividi...Il passato è un paese straniero...li il tempo non conta... vivono in modo diverso...e ciò che rivediamo è come il filmino dove eravamo bambini...siamo noi.. ma non siamo più quelli...siamo altri.. e domani non saremo più ciò che siamo oggi..e saremo altri ancora...con un'altro passato e un'altro paese straniero...
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Il passato è un paese straniero,sfuggente e quasi immaginato...che ricordiamo di aver attraversato, vissuto, visitato...tante immagini impresse, come foto, nella memoria...attimi... voci.. risa... sguardi.. lacrime..volti...luoghi...tutto li... riposto in quell'album...ma il tempo pian piano ne sfuma le cromìe..ne ingiallisce i bordi...pochi attimi restano vividi...Il passato è un paese straniero...li il tempo non conta... vivono in modo diverso...e ciò che rivediamo è come il filmino dove eravamo bambini...siamo noi.. ma non siamo più quelli...siamo altri.. e domani non saremo più ciò che siamo oggi..e saremo altri ancora...con un'altro passato e un'altro paese straniero...