Non ho più che lo stento d'una vitache sta passando, e perduto il suo fioremette spine e non foglie, e a malapenarespira. Eppure, senza acredine.C'è quell'amore nascosto, in me,quanto più miserevole pudico,quel sentore di terra, che resiste,come nei campi spogli: una ricchezzacreata, non mia, inestinguibile.Nemmeno più coltivabile, forse, ma veraesistenza; così come pare sperdutanel cosmo, con la sua gravità, le sue leggi,il suo magnetismo morente, che lo Spiritonon dimentica, anzi numera.Non guardatemi, che son vecchio,ma nel mio mutismo pietroso ascoltatecome gorgheggia, com'è fiero l'amore.