GLI UOMINI MIGLIORANO CON GLI ANNI William Butler Yeats * Sono logoro di sogni;Un tritone di marmo, roso dalle intemperieTra i flutti;E tutto il giorno guardoLa bellezza di questa signoraCome avessi trovato in un libroUna bellezza dipinta,Lieto d’aver riempito gli occhiO l’orecchio sapiente,Felice d’essere saggio e non altro,Perché gli uomini migliorano con gli anni;Eppure, eppure,E’ un mio sogno questo, o è la verità?Oh, ci fossimo incontratiQuando avevo la mia ardente giovinezza!Ma io invecchio tra i sogni,Un tritone di marmo, roso dalle intemperieTra i flutti