Faccio sogni ricorrentiquasi sempre mi mettono di cattivo umoresono legati al mio passatosi intrufolano silenziosicome il fumo di un sigaroin una bottiglia di vetroPortano un messaggioda molto lontanoda posti nascostiche mi sforzo di dimenticarePortano la voce di persone che ho amato ed odiatoil cui ricordo è sfuocatoPortano il colore di occhi di mareil profumo di bucato pulitoil gusto di sapori proibitiPortano i cocci di quella strana conchigliache mio nonno mi regalò a 7 annisparsi su una scogliera spazzata dal vento di tramontanaprotetti soltanto da un pino marinoPortano le note di una vecchia canzonee noi che vendevamo poesieper le strade del mondo..."Piccirì, solo chi ama conosce se stesso!"col cappello di pagliadimenticato su una barca...
Sleep comes like a drug in GOD's country
Faccio sogni ricorrentiquasi sempre mi mettono di cattivo umoresono legati al mio passatosi intrufolano silenziosicome il fumo di un sigaroin una bottiglia di vetroPortano un messaggioda molto lontanoda posti nascostiche mi sforzo di dimenticarePortano la voce di persone che ho amato ed odiatoil cui ricordo è sfuocatoPortano il colore di occhi di mareil profumo di bucato pulitoil gusto di sapori proibitiPortano i cocci di quella strana conchigliache mio nonno mi regalò a 7 annisparsi su una scogliera spazzata dal vento di tramontanaprotetti soltanto da un pino marinoPortano le note di una vecchia canzonee noi che vendevamo poesieper le strade del mondo..."Piccirì, solo chi ama conosce se stesso!"col cappello di pagliadimenticato su una barca...