Doccia. Interno, sabatomattinatardi

[lei canta]... e salirò, saliròtra le rose di questo giardinosalirò, saliròfino a quando non saròun puntinolontano...più in basso di così non si poteva andarepiù nananà di cosìci vuole un arganoa motoree saliròsalirò non so bene fino a quandoma provando e riprovandonanananananà(mi devo tirar fuori da questo fango vischioso. tempi duri, oracoli sempre più prosaici)