Adoro i tuoi peli, sono morbidi e folti, sono nuvola sono ovatta: li vorrei sulla mia fica, al posto dei peli della mia fica, che sono ispidi duri pungenti. Come rovi. Spine cresciute dopo troppo tagliare.Tagliare tagliare sempre tagliare, perché la fica deve essere pulita e nuda, rosa ed esposta. La fica deve essere messa in bella mostra: un osso sporgente ricoperto di carne, carne senza peli e senza pelle, un osso proteso che punta in avanti e attiva l’impulso, e allora il corpo parte di scatto e si lascia guidare, dalla sua fica naso-di-cane: spoglia e umida, senza neanche un pelo, gocciante e dilatata, per annusare meglio.Loro la volevano così: grattata, quasi erosa: carne viva e inerme; loro volevano vedere il pezzo di carne, con tutte le sue grinze e le rughe, e i pori come grumi e i bulbi svuotati e le difese atrofizzate: un pezzo di carne da guardare dall’alto in basso: una fica da tenere in pugno con lo sguardo, una fica che è carne, nient’altro; carne che respira, con un respiro così debole e discreto da non disturbare: il pugno che la tiene; da non disturbare: l’occhio che ammira, gravido di sé, quel pezzo di carne spellata e sgrassata, deposta sul tagliere e fatta a brani, brani con poco respiro, crudi e sanguinolenti quanto basta. Ad eccitare l’occhio. Che guarda sicuro, dall’alto in basso, tutta quella carne pulita, per lui, e offerta, a lui, quella carne gocciante e viscida spaccata in due e disposta sull’osso che sporge, tra due gambe spalancate, quella carne rosa e viva con qualche rivo di sangue che la riscalda, prima di rapprendersi prima di diventare crosta.Ogni pelo va tolto: tagliato estirpato; bruciato, se necessario, perché la carne va pulita e vista bene, prima di essere battuta e mangiata. Ed io tagliavo estirpavo: bruciavo, se necessario; e me ne andavo in giro con questo pezzo di carne tra le gambe, con questo pezzo di carne che mugolava e sospirava come se ragionasse tra sé e sé di qualcosa, ma lo faceva a bocca chiusa per non essere sentito perché era tutto un ragionare privato, un ragionare fine a se stesso, che non produceva nemmeno un lamento ché qualcuno avrebbe potuto sentirlo ché qualcuno avrebbe potuto scoprirlo, mentre se ne stava senza piume e senza pelle a scaldarsi col suo sangue, a ripararsi tra le gambe, nel riserbo delle gambe, che custodivano la sua carne viva e rosa finché potevano finché non dovevano allargarsi e fermarsi, nella giusta posizione, nella posizione del vedere, altrui, finché non dovevano aprirsi ed offrirlo, il loro pezzo di carne custodito, il loro pezzo di carne senza un pelo. Senza respiro.È per questo che adoro i tuoi peli, che sono sempre stati lì: mai tagliati mai estirpati mai rimossi, ed anche la tua pelle è sempre stata lì, con i bulbi intatti e la superficie liscia e tenera, ricoperta da morbidi peli, peli morbidi e soffici come nuvola, una nuvola che leviga la pelle e ripara la carne, una nuvola che profuma di cielo. Una nuvola che custodisce il luogo della tenerezza della tenerezza immaginata. Quel luogo che sotto i peli sta.Ma i miei peli adesso sono rovo, un rovo inchiodato alla carne, che sanguina in silenzio, e il sangue rappreso diventa spina e la spina chiodo, e i chiodi affondano nella carne e la ricoprono, ma non la riparano, e la difendono, ma non la guariscono, perché i chiodi sono rovi: rovi, non nuvola.
Peli
Adoro i tuoi peli, sono morbidi e folti, sono nuvola sono ovatta: li vorrei sulla mia fica, al posto dei peli della mia fica, che sono ispidi duri pungenti. Come rovi. Spine cresciute dopo troppo tagliare.Tagliare tagliare sempre tagliare, perché la fica deve essere pulita e nuda, rosa ed esposta. La fica deve essere messa in bella mostra: un osso sporgente ricoperto di carne, carne senza peli e senza pelle, un osso proteso che punta in avanti e attiva l’impulso, e allora il corpo parte di scatto e si lascia guidare, dalla sua fica naso-di-cane: spoglia e umida, senza neanche un pelo, gocciante e dilatata, per annusare meglio.Loro la volevano così: grattata, quasi erosa: carne viva e inerme; loro volevano vedere il pezzo di carne, con tutte le sue grinze e le rughe, e i pori come grumi e i bulbi svuotati e le difese atrofizzate: un pezzo di carne da guardare dall’alto in basso: una fica da tenere in pugno con lo sguardo, una fica che è carne, nient’altro; carne che respira, con un respiro così debole e discreto da non disturbare: il pugno che la tiene; da non disturbare: l’occhio che ammira, gravido di sé, quel pezzo di carne spellata e sgrassata, deposta sul tagliere e fatta a brani, brani con poco respiro, crudi e sanguinolenti quanto basta. Ad eccitare l’occhio. Che guarda sicuro, dall’alto in basso, tutta quella carne pulita, per lui, e offerta, a lui, quella carne gocciante e viscida spaccata in due e disposta sull’osso che sporge, tra due gambe spalancate, quella carne rosa e viva con qualche rivo di sangue che la riscalda, prima di rapprendersi prima di diventare crosta.Ogni pelo va tolto: tagliato estirpato; bruciato, se necessario, perché la carne va pulita e vista bene, prima di essere battuta e mangiata. Ed io tagliavo estirpavo: bruciavo, se necessario; e me ne andavo in giro con questo pezzo di carne tra le gambe, con questo pezzo di carne che mugolava e sospirava come se ragionasse tra sé e sé di qualcosa, ma lo faceva a bocca chiusa per non essere sentito perché era tutto un ragionare privato, un ragionare fine a se stesso, che non produceva nemmeno un lamento ché qualcuno avrebbe potuto sentirlo ché qualcuno avrebbe potuto scoprirlo, mentre se ne stava senza piume e senza pelle a scaldarsi col suo sangue, a ripararsi tra le gambe, nel riserbo delle gambe, che custodivano la sua carne viva e rosa finché potevano finché non dovevano allargarsi e fermarsi, nella giusta posizione, nella posizione del vedere, altrui, finché non dovevano aprirsi ed offrirlo, il loro pezzo di carne custodito, il loro pezzo di carne senza un pelo. Senza respiro.È per questo che adoro i tuoi peli, che sono sempre stati lì: mai tagliati mai estirpati mai rimossi, ed anche la tua pelle è sempre stata lì, con i bulbi intatti e la superficie liscia e tenera, ricoperta da morbidi peli, peli morbidi e soffici come nuvola, una nuvola che leviga la pelle e ripara la carne, una nuvola che profuma di cielo. Una nuvola che custodisce il luogo della tenerezza della tenerezza immaginata. Quel luogo che sotto i peli sta.Ma i miei peli adesso sono rovo, un rovo inchiodato alla carne, che sanguina in silenzio, e il sangue rappreso diventa spina e la spina chiodo, e i chiodi affondano nella carne e la ricoprono, ma non la riparano, e la difendono, ma non la guariscono, perché i chiodi sono rovi: rovi, non nuvola.