il poeta parlava della sua mano che aveva la forma di un alberonoi ascoltavamo verdeggiantile sue dita insinuarsi nella foresta dei nostri sognileggeva parole scritte su foglie di quercial'odore di fiamme si sparse rapidamentedai corpi brucianti di passioni irragionevolitutto sarebbe finito prestoma non sapevamo quando
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il poeta parlava della sua mano che aveva la forma di un alberonoi ascoltavamo verdeggiantile sue dita insinuarsi nella foresta dei nostri sognileggeva parole scritte su foglie di quercial'odore di fiamme si sparse rapidamentedai corpi brucianti di passioni irragionevolitutto sarebbe finito prestoma non sapevamo quando