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rigirare l'indice nella tua collaninale dita tra i tuoi capelli - la nucai polpastrelli sulla tua schienala tua voce - al telefonoquando ridi -e fai venir voglia di riderequando sorridi - e fai venir voglia di baciartiquando arrivi in spiaggia e senza dire una parola - senza nemmeno salutare - distendi l'asciugamano appiccicato al miola frazione di secondo in cui lecchi la cartina - e io vorrei essere la collaquando ti addormenti prima di me -quasi sempre- e sogni chissà cosa e ti muovi quasi impercettibilequando ti svegli prima di me -quasi sempre- e ti metti a sedere sul lettoquando - la prima volta- mi son svegliata prima di te e ho capito che non era solo un sognola frazione di secondo in cui togli gli occhiali da sole e le tue pupille si ritirano alla luce e i tuoi occhi diventano due fari - per me-quando farai l'amore con un'altra e mi penseraiperché lo so che almeno una volta mi penseraie ti mancheròe tu, ricordalo, tu mi mancherai di piùche - se non vai a contare i giorni precisi -sono quattro mesi tondi tondie avremmo potuto parlarcie avremmo potuto salvarcie avremmo potuto amarciavremmo potuto