da CAMERA OSCURA *(Nell’abito di organzatraforato,sta in posasu di un piccolo divano.Un braccio èabbandonatosul punto di cadere.Sostiene il mentocon la mano.Sotto la frangia,fissa in lontananzagli occhi neri.) Presto invecchiatadal mestiere,sulla sedia in ombranella stanza,tenendo tutto il giornoil suo cappello,cantava piano, senzapiù sapere cosa,lo stesso ritornello:"il falchetto cacciaventopiomba a terrain un momento".Astro, folgore, cometa,freccia d’argento.Anche la traccialuminosa...è tutto spento. *(Il bambino appoggiatoalle ginocchia di suo padre,che muove intento la manopolae muto addita. Con la madreche guarda, rapitae tesa sulla radio.Nel cerchio d’oro del salotto.) Si può direch’io sia natoe poi cresciuto,via via allevatoall’ombra del decoro.Disposto a ringraziaredel poco ma sicuro,contento ma nontroppo. Propensoeppure ostilea ogni rivolta,portato a coniugarein assolutorifiuto e sensodel rispetto.Oh, il riflessoamato, dall’orlogià mai netto,cola in eccesso...la cima dell’abbagliosull’oggetto. *(Io, di sei anni,credo. Distratto, manon troppo, dal giocoal tavolino con itasselli dell’alfabetario.Nonostante lo statoprecario della sedia,immerso lì lo stessoa combinare incrocisul quadrante.) La parola, per me,veniva da distante.Un a priori, quasi,l’avvertivo. Un eccitante.In un processo inqualche modo inverso.Nel darle per riscontrouna realtà che invece,più toccata e presa, piùsfuggiva inconsistenteai cinque sensi.Con l’effetto di esserelanciata contro un corpopronunciato e, nel suodirlo, di colpo riafferrato.
RACCONTI ITALIANI ONLINE - POESIA ITALIANA MODERNA - MARCELLO MOSCHEN - MODERNO ARTISTA
da CAMERA OSCURA *(Nell’abito di organzatraforato,sta in posasu di un piccolo divano.Un braccio èabbandonatosul punto di cadere.Sostiene il mentocon la mano.Sotto la frangia,fissa in lontananzagli occhi neri.) Presto invecchiatadal mestiere,sulla sedia in ombranella stanza,tenendo tutto il giornoil suo cappello,cantava piano, senzapiù sapere cosa,lo stesso ritornello:"il falchetto cacciaventopiomba a terrain un momento".Astro, folgore, cometa,freccia d’argento.Anche la traccialuminosa...è tutto spento. *(Il bambino appoggiatoalle ginocchia di suo padre,che muove intento la manopolae muto addita. Con la madreche guarda, rapitae tesa sulla radio.Nel cerchio d’oro del salotto.) Si può direch’io sia natoe poi cresciuto,via via allevatoall’ombra del decoro.Disposto a ringraziaredel poco ma sicuro,contento ma nontroppo. Propensoeppure ostilea ogni rivolta,portato a coniugarein assolutorifiuto e sensodel rispetto.Oh, il riflessoamato, dall’orlogià mai netto,cola in eccesso...la cima dell’abbagliosull’oggetto. *(Io, di sei anni,credo. Distratto, manon troppo, dal giocoal tavolino con itasselli dell’alfabetario.Nonostante lo statoprecario della sedia,immerso lì lo stessoa combinare incrocisul quadrante.) La parola, per me,veniva da distante.Un a priori, quasi,l’avvertivo. Un eccitante.In un processo inqualche modo inverso.Nel darle per riscontrouna realtà che invece,più toccata e presa, piùsfuggiva inconsistenteai cinque sensi.Con l’effetto di esserelanciata contro un corpopronunciato e, nel suodirlo, di colpo riafferrato.